...что, Емеля, лёжа на спине, надо ль ковырять дыру в кармане?.. меркантильность, батюшка, в цене, всё вокруг трепещет: "Money, Money"... можно обойтись и без имён и воспоминаний из-под палок, тот, кто деньги выдумал умён и насмешлив, и жесток, и жалок... сказочник, держи сюжета нить, родиной лежит земля чужая, но богатство можно сочинить, а насущный хлеб Господь ссужает под проценты тела и души, любишь прокатиться - гробишь санки, мы рыдаем - это же гроши и хотим счетов в швейцарском банке... но убогий и копейке рад и стене построенной халупы... время возвращается назад и ему совсем не нужно лупы, чтобы разглядеть любой изъян, Боже, предложение и помощь?.. ты лепил из глины обезьян, где случился сбой - уже не помнишь... вечностью не-видимый зазор выстелен до дна стеклянным пухом... милостыня кротким не позор, нищие - всегда - блаженны духом...
"И не пойму свои я чувства
При всей их ясности всегдашней..."
Н.Коржавин
...люди - открытая книга, да и читать не впервой, Божья смешная интрига нас выдаёт с головой... очередь к райским воротам, это же годы пути, Данко сочтя идиотом - сколько свети ни свети нет никакого намёка, что темнота уползёт... в каждой крупиночке срока грязный искрошенный лёд, не напасёшься посуды, не усидишь у реки, он забивает сосуды даже весёлой строки, даже в канун урожая тёплых и радостных дней... тень - абсолютно чужая - вновь притворится моей, встанет за спинкой дивана - перемещенья точны - и на правах капитана пустит по волнам ночным: ялик-кораблик-пирогу... стоит ли сердце беречь, коли безумному слогу жалко доверилась речь?.. там, где озябшие раки зиму мечтают проспать, веришь, что слово не факел, но поджигаешь опять...
"Для меня ничто не сравнится со смыслом..."
А.Бретон
...кто я соглашанцу?.. отказанка?.. сердце, повернись на правый бок, слов - несмелых - тучная вязанка, чувств - бесстрашных - мелкий коробок, но, однако, чиркнешь вспыхнут сразу, осветив мгновеньем долгий мрак... мы спешим законченную фразу приколоть на платье или фрак и уехать... где же тыква, кучер?.. в бочке дёгтя чайной ложкой мёд... без страховки жизнь слетает с кручи, но кому то лучше, коль ползёт... бедный быт лихой строкой расхристан, есть чужой шесток и свой футляр... и поэт - мечта таксидермиста, самый бесполезный экземпляр, самая жестокая морока, самая желанная беда... чучелко, ты вяжешь лыко в строку?.. нет, не можешь?.. ну, поспи, тогда...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
