Лучшее на сегодня!
Жившей в пустынном и знойном краю
Сергей Пагын
***
Жившей в пустынном и знойном краю,
холодно старой оливе в раю,
корни болят и немеют.
Рядом горящий и ночью, и днём
лёгким, бесшумным, прозрачным огнём,
куст Моисеев не греет.
Дети подходят, срывают плоды,
быстро суют их в безгрешные рты,
морщатся – слишком уж терпки.
После к смоковнице белой бегут,
вроде засохла когда-то, а тут
как расцвели её ветки!
Птаха взлетает в стеклянный зенит,
облако-колокол в небе звонит
тихо, с недолгой надсадой.
Снится оливе пастушеский дым,
ходит по жилам её золотым
тьма Гефсиманского сада.
Белый шум
Светлана Львова Запон
Прогноз на завтра сумрачен и прост. Кучкуются угрюмые вороны на острых ветках скрюченных берёз. Верняк – примета близкого циклона. Господь постановил: да будет снег – и я его решенье одобряю. Пусть этот мир исчезнет в пелене неистово закрученной спирали.
Я буду слушать белый шум стихий, отбеливать в себе слова и душу, переводить небесное в стихи, молясь за мир, сорвавшийся с катушек. И верить, что почивший в облаках очнётся и предъявит счёт к оплате за Танин мяч в простреленных руках, за мишкину оторванную лапу.
Слова, слова… заснеженная боль. Пурга укроет города и даты, безумцев, заигравшихся судьбой и пролетевших точку невозврата.
Но тот, кто бесконечен и незрим, в глухую ночь понятнее и ближе.
Мой первый внук пускает пузыри, и, значит, этот мир обязан выжить.
рассвет
Амаро
Человек выбирает место,
возводит дом,
заполняет любимой, котятами и детьми,
и уже не грустно при виде тьмы,
как бывало до.
Нарезает сыр, наливает бокал вина,
у окна садится,
мечтает свою мечту,
на черничном небе желток-луна,
промеж туч.
А спустя немного по-новой рассвет печёт,
по своим рецептам,
малиновое суфле,
спят коты и дети обнявшись по всей земле
и к плечу плечо.
Спят коты и дети, им снится, что снова март,
что на крыше можно,
безумный давать концерт.
даже если путь проходит сквозь снег и мрак
все равно встречает весна в конце.
Человек не спит, он снова жалеет спать,
потому что жизнь проносится всё быстрей,
день за днём, она никогда не бывает вспять,
каждый сон - это минус треть.
У окна сидит, допивает восьмой бокал,
мысль становится ощутима, тело теряет вес,
и ему сигналят созвездья сквозь облака,
если счастье есть, то это оно и есть.
Другие статьи в литературном дневнике:
