Белые гранки. Пантелеев Борис.

Соловей Заочник: литературный дневник

Где зимние птицы рябины клюют,
И солнце над снегом бледнеет и чахнет,
Над белым безмолвьем за призрачным счастьем
Плывут облака-аргонавты на юг.


Над мёрзлой Россией, как серый поток —
Покорные вере в судьбу эмигранты,
И сыплются снеги на белые гранки
Планеты под мысли о вешнем потом.


*


И ночь несла луну, как факел,
Непостижимо высоко,
И мне казалось, что по каплям
Стекает свет на небосклон.


И в небе, как глаза, светились
Лампады неусыпных звёзд ,
И в самом мёрзлом из святилищ
Молилась горсточка берёз.


О, Боже, как мне было жаль их
Заиндевелых и немых.
И фонари во тьму бежали,
Как будто можно от зимы
Вдруг убежать!
...им так хотелось
За полог лета заглянуть,
Где тополя стоят, как стелы,
И вербы любят синий пруд.


*


Горящее облако спит на ресницах
У леса, и солнце стекает в горнило.
И кажется, словно дыханье кармина
На краешке неба, сгорая теснится.


Дневное стекает в закатное устье
Сиреневой краской волна за волною,
И вечер одетый в молчанье земное
Всё тише, печальней и полон предчувствий.




Ворона Российской Империи


***
На Двадцать третье отстрелялась –
Кому тиски, кому носки…
Сижу на кухне, тру виски –
В кармане денег не осталось…


Всем напряглась, но угодила,
Само собою – чем могла,
В одних огонь надежд зажгла,
Не в меру пылких остудила…


Освободила антресоли
От барахлишка – на ходу
Всем раздарила лабуду
И список галками мусолю…


Иван Иванычу вручила,
Петру Петровичу дала,
У Ромки лысого была
И к Сулейману заскочила…


В четвёртый раз прошлась по списку –
Я, чтоб кого не пропустить,
Чтоб лишний раз не одарить,
Дарю мужчинам под расписку…


Ох, тяжело с номенклатурой!
Вручаешь ей ручную кладь –
Пыхтит, кряхтит, не хочет брать –
Номенклатуре дай натурой…


Пойдёшь навстречу раз, ну десять,
Но двадцать пятый подвиг в лень,
А тут ещё короткий день,
Как растянуть его на месяц?..


Но худо-бедно отстрелялась,
Надеюсь, что не в молоко!
Да… А кому сейчас легко?
Сегодня девушкам досталось…


Устала… Тушь с ресничек смою
И лягу снить цветные сны –
Пять дней осталось до весны!
А там, глядишь, уже Восьмое…
***



Другие статьи в литературном дневнике: