На столе - апельсины в толстой горчащей корке.
У стола - два громоздких, с дешевой обивкой, стула,
на одном из них неподвижно читает Хорхе,
временами передергиваясь сутуло.
У него - лабиринт в руках, лабиринт - у дома.
Он устал от Вечности. Вечность нерасторопна.
"Каково тебе, - вопрошает, - живется, Догма,
в сотворенном саду расходящихся в нечто тропок?.."
Перестав говорить в пустоту, он отбросит книгу, -
лабиринт зажужжит, подставляя под солнце спину...
Хорхе выдохнет так, будто восемь незримых игл
пригвоздили его к этой комнате, словно снимок,
и прошепчет: "Ты одинок, ты повержен", - вперив
нечувствительный взгляд в тишину. - "Если веришь сильно,
неуклонно становишься жертвой своей же веры -
воплотившись, как вещь, она уподобит вещи
и тебя"...
Хорхе жаждет любви, перемен и женщин,
запивая тоску чаем с корками апельсинов.
20.07.12
