* * *
Месяц тонкий проходит над лесом, Окна хижин – как угли в золе… Расходились ипатские бесы, Разгулялись по Божьей земле.
То не волки голодные воют: Промотавшися в пепел и дым, Револьверы загнали герои, Зашатались по скисшим пивным...
…А когда их совсем закопали, Где кого – шевелилась земля. И кровавые зори стояли, И три ночи пылали поля.
© Copyright: Владимир Мялин, 2022
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.