Кто скажет, что я такое? И как про это узнать?

Стихи Фернандо Пессоа
(1888 — 1935)

За окнами стынет вечер —
Ведь небо к ночи холодней,—
И цепом докучным ветер
Молотит по стуже моей.

Несбывшихся жизней осталось
Так много на стороне,
Любилось и отмечталось,
Привиделось только во сне...

О ветер, мой друг нездешний,
хоть ты со мной не молчи!
Ведь плачется безутешней
В такой безответной ночи.

Томленья, мечты — пустое!
Зачем себя растравлять?..
Кто скажет, что я такое?
И как про это узнать?

перевод
Г.Шмаков

"МАМИН СЫН"

На равнине зелено,
Ветерок кружит...
На траве расстеленной
Он лежит, простреленный,
И как будто спит.

Белокурый, ладный,
Детски вскинув бровь,
Смотрит в небо жадно,
И горит, как ягода,
На мундире кровь.

Сколько ему минуло?
(Верно двадцать зим).
Мама сына милого
Не звала по имени,
Просто — "мамин сын".

Лёг в бурьян косматый
Портсигар, как врос,
Новый, с крышкой матовой...
Не курить солдату
Крепких папирос.

А в кармане — чистый
Носовой платок,
Белый он, батистовый,
Старой нянькой выстиран,
Да, видать, не впрок.

Дома ждут и верят,
Что он невредим...
Но в капкан Империи
Угодил до времени
Милый "мамин сын".

пер.Г.Шмаков

Смех, рождаемый листвой.
Ты со мной — как ветер зыбкий.
Ловишь взор — поймаю твой.
Обойтись ли без улыбки?
Смейся, не страшись ошибки.

Смейся вправду, наяву,
Не подсматривай неловко,
Как ласкает ветр листву,—
У него на то — сноровка.
Всё — лишь ветр, лишь маскировка.

Взора не встречает взор,
Но на сердце полегчало;
Возникает разговор,
Хоть ничто не прозвучало.
Где конец и где начало?

пер. Е Витковский

В листьях иссякли соки,
В небе иссякла просинь.
Льются с ветвей потоки
Листьев — иссякли соки...
Морось. Ненастье. Осень.

стали бесцельны мысли,
Стала душа пуста;
Вверх погляжу ли, вниз ли —
Нынче бесцельны мысли,
Словно полёт листа.

Листья, скорбей не зная,
Трепетный век скончали.
Доля у них иная...
Падает лист, не зная
Тёмной моей печали.

пер.С.Александровский

ПОРТРЕТ МОЕЙ ДУШИ

Поэт — притворщик, и роль
Он так разыграть умеет,
Что впрямь превращает в боль
Ту боль, которой болеет.

А те, для кого он пишет,
В той боли, что прочтена,
Не те две боли услышат,
А ту, что им не дана.

Натянут на обод узкий,
Взлетает, смеша умы,
Клубок сухожилий тусклый,
Что сердцем прозвали мы.

пер.В.Перелешин

Смерть — поворот дороги,
Кто завернул — незрим.
Снова твой шаг далёкий
Слился в одно с моим.

Стёрты земный грани.
Смертью не обмануть.
Призрачно расставанье.
Подлинен только путь.

пер.А.Гелескул

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.08.2025. Кто скажет, что я такое? И как про это узнать?
• 24.08.2025. Рассудок мой - подземная река, куда струится он...
• 08.08.2025. Три стихотворения Юрия Левитанского