2 октября 2013г. мы простились в Лидией Сергеевной
2 октября 2013г. мы простились в Лидией Сергеевной Динуловой
Здесь показан её раздел из юбилейного выпуска альманаха
"Слово СВИТКА", "Алисторус", М., 2011 (стр. 98-102).
ЛИДИЯ ДИНУЛОВА
Родилась в 1922 году в селе Берёзки Вышневолоцкого р-на Тверской области. В 1947 году окончила Ленинградский Библиотечный институт по специальности «библиограф». Более 30 лет заведовала научно-технической библиотекой военного НИИ в Загорске. Стихи писала со школьных лет.
В 2005 г. на конкурсе «Посадская лира» стала первой обладательницей приза «Радонежье – моё вдохновенье». В 2008 – получила его снова*.
Неоднократно участвовала в работе отборочной комиссии конкурса. Была и членом жюри конкурса «Пастернаковское лето». Дипломант международной премии «Филантроп» 2010 г. в номинации «Литература».
Автор книги стихов «Голос сердца» в сборнике «Его именем названа библиотека» (Сергиев Посад, 1998), автор книги «Жизнь как есть» (Сергиев Посад, 2002; Вышний Волочёк, 2010, дополненное издание).
Стихи её публиковались в сборнике «Братина», в альманахе «День поэзии – 2000», в антологии «Поэты Сергиева Посада. ХХ век», в журналах «Форум» и «Литературные незнакомцы», печатались в «Литературной газете», в газетах «Российский писатель» и «Русская Америка», а также в местной периодике.
Член Союза писателей России. Ветеран лито "Свиток".
* - (А в 2013 г. - в третий раз.ГВА)
* * *
Этот розовый закат,
Эти иволгины всхлипы.
Старый дом. И старый сад.
И медовый запах липы.
А тогда была война…
Всё вокруг неё вращалось.
И у этого окна
Я с солдатиком прощалась…
Как оглянешься назад –
Словно скрадено полвека.
Старый дом. И старый сад…
Только нету человека.
* * *
В Сергиевом Посаде в Черниговском скиту
долгие годы над могилами В.Розанова и
К.Леонтьева была угольная яма.
В Черниговском скиту есть две могилы,
Два невысоких холмика земли.
Философы в обители унылой
Покой свой вечный рядом обрели.
Не видно здесь других захоронений.
По крайней мере, нет их на виду.
Да и они для многих поколений
Забыты были, к нашему стыду.
Пророки они были иль мессии –
Раздумья все свои несли в печать
И вглядывались пристально в Россию,
И всё её пытались разгадать.
Провидчески раздумья их звучали,
А мысли поражали, глубоки.
Пусть их почти столетье отвергали –
Они вернулись на свои круги.
И мёртвые как будто бы ожили,
Их книги стали переиздавать,
А что при жизни не всегда дружили –
Об этом можно и не вспоминать.
ЛЯЛИНСКИЕ ПТИЦЫ
По краям деревни – по избушке,
А в избушке каждой – по старушке.
Тихо-тихо век свой доживали,
С двух концов деревню замыкали.
Обе одиноки, обе – вдовы.
Коз держали (им не до коровы).
Огород да куры у избёнки –
Вот и набегало работёнки.
Прозвища старушек украшали,
Им деревня прозвища дала.
Бабу Машу «Чайкой» величали,
И «Залёткой» Манечка была.
Помнится, тогда зима стояла,
И войне, казалось, нет конца.
Маша Чайкой меж бойцов порхала,
Покорив солдатские сердца.
Став у Феди Ручкина хозяйкой,
Рядом с Федей годы прожила,
Только навсегда осталась Чайкой,
Машей-Чайкой. Так и померла.
Ну, а Маня, залетев в деревню,
Быстро обрела в ней дом родной.
Муж за ней ухаживал, наверно,
Но молчал. Он был глухонемой.
Добрый был мужик. Не выпивоха.
Всё сумел в хозяйстве подновить.
И жилось Залётке с ним неплохо,
Да пришлось его похоронить.
И Мария без подмоги мужней
Сразу одряхлела и сдала.
Вся деревня помогала дружно
Выправлять залёткины дела.
Как встречала! Выйдет на дорогу,
Ручками так радостно всплеснёт:
– Родные! С приездом! Слава Богу! –
И лицо в улыбке расцветёт.
… Нет давно ни Чайки, ни Залётки.
Обновился деревенский люд.
Здесь, свои обхаживая сотки,
Городские дачники живут.
Но бывает: над деревней стайкой
С озера пернатые кругом.
Может, среди них и Маша-Чайка,
И Залётка рядом под крылом.
* * *
Я вышла на площадку постоять.
Здесь тишина. Закрыты плотно двери.
Свои стихи хочу я прочитать
Тихонечко, чтоб их на слух проверить.
Когда навязнут строчки на зубах –
Озвучить их, как довести до цели.
Чтобы они, рождённые впотьмах,
Как бы извне до слуха долетели.
Мой тихий голос одухотворён
Акустикой на лестничной площадке.
Слова плывут, как будто бы сквозь сон,
И этот сон пленительный и сладкий.
Умолкла. Чу… Окончился сеанс.
На лестничной площадке снова глухо.
Самой смешно, когда впадает в транс
Такая нестандартная старуха.
ВЕТЕРАНАМ ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ
И орденам, и почестям все рады.
Заслужены – они всегда в цене.
Но к вам пришла и главная награда –
Живым остаться в грозной той войне.
Четыре года страшного накала…
Вы защитили Родину в боях!
Какая б власть над нами ни стояла,
Народный подвиг будет жить в веках.
* * *
Их, обездоленных войной,
Так много было в те годины.
Но ведь война была виной,
Что не было отца у сына.
Теперь – иные времена…
Но как же велика вина,
И как же для страны позорно,
Что переполнена она
Ордой подростков беспризорных,
Что так унижен человек,
Что нет конца его паденью,
Что входит в двадцать первый век
Потерянное поколенье.
* * *
Татьяне Киселёвой
Таня! Таня! Как вольная птица,
Ты к стихам прикоснулась крылом.
И какая же правда таится
В чёрно-белом искусстве твоём.
Благородные эти два цвета
Так сумела представить рука,
Что цветёт разнотравное лето,
Дует ветер, плывут облака.
Здесь не только уменье и воля —
Здесь талант! И за каждым штрихом
В чёрно-белом — зелёное поле,
В чёрно-белом — небес окоём.
На гравюрах, представленных в книжке,
Оживает посадский уют —
Переулки, заборы, домишки,
Над сугробами — птицы снуют.
А ещё есть гравюры с раздольем
Неоглядных российских равнин,
Со стогами в темнеющем поле,
С робким шорохом тонких осин.
Ты смогла в чёрно-белой гравюре
Рассказать о войне, о былом.
Сколько скорби в поникшей фигуре,
Сколько веры в лице молодом.
И как будто нечаянно вышел
В безыскусной своей наготе
Тот дымок над заснеженной крышей,
Белый-белый на белом листе.
Ах, стихи мои, ваша оправа
бескорыстным трудом создана.
Мне — признанье. Художнику — слава:
Пусть его окрыляет она.
* * *
Стихами точными, простыми
И обнажающими дно,
Раскрыть себя перед другими
Лишь только классикам дано.
Они без лишних разговоров
Нам всем преподнесли урок,
И вечен наш язык, в котором
Есть Пушкин, Лермонтов и Блок!
А все другие по теченьям
Идут, свой оставляя след.
Поэзия всегда в движенье,
И ей конца и края нет.
Другие статьи в литературном дневнике:
