Бегом, бегом,
а вдруг ещё успею.
Пролёт, ещё пролёт
и вспомнить бы, зачем
искать вернейшее
из всех значений,
где окна за геранью пенной –
квадраты нерешённых теорем,
а сердце не умеет биться ровно...
Луна выходит томно из-за клёнов
в зелёно-золотом напеве
от цикад
и свитой звёзд, примерно в мириад,
усыпан глобус ночи
чёрный-чёрный.
Туда, наверх, так просто опоздать...
вздыхаешь обречённо-облегчённо
и подставляешь лоб
под звездопад.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
