Казалось многое когда-то невозможным:
что мама станет образом на фото,
что рухнет мир, что не родиться - сложно
песчинкой, мыслящей о высоте полёта...
В ладонях смят сухой трескучий воздух
на память и от дерева прохлада.
Возможно всё, но только слишком поздно -
когда и мне уже любить не надо.
Над головой сквозь плотный лист ореха
проходит свет: и в добрый час, и в горе -
в закатный август яркая прореха
над синей тенью на слепом заборе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.