Поэтов – нет, а есть один поэт. Различными он пишет письменами И разными зовётся именами, Но он один – поэт. Другого нет.
По счастью, он не расстаётся с нами С тех пор, Как существует белый свет. И даже Смерть сама – Его портрет Лишь дополняет новыми чертами.
Порой проходят долгие века, Сменяются десятки поколений, Пока прибавится Одна строка В собрании его стихотворений, –
Рассеянных, Как золото в песках, Во всех эпохах, Странах, Языках…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
