Вы меня берегите, подмосковные срубы, Деревянные ульи медового лета. Я люблю этих сосен гудящие струны И парного тумана душистое млеко.
Чем унять теребящую горечь рябины, Этот вяжущий вкус предосеннего сока? И смородинных листьев непреоборимый Запах? Чувствуют - им увядать недалеко.
Промелькнет паутинка, как первая проседь, Прокричит на сосне одинокая птица. И пора уже прозу презренную бросить, Заодно от поэзии освободиться.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.