С утра юродствует осенняя погода,
тяжёлый лист летит, пропитанный водой.
Играет дождь мелодию ухода:
«Прощание славянки» вразнобой
выстукивают капли по железу,
по лужам, по оставшейся траве,
по развалившемуся ирокезу
на клёна жёлтой голове.
Сиротства горький вкус почувствовать так просто –
попробуй – если кисть рябины теребить.
Чем пахнет осень? Воздухом погоста,
Но без отчаянья, без боли, без обид.
Что осень шепчет нам? Что нам пора в дорогу?
И с каждым годом зов слышней.
Стремится жизнь к простому эпилогу
без элегических затей.
Но, промотав мечты, надежды все рассеяв,
мы медлим, пьём и ждём, что в дальнем далеке
нам через океан кивнёт Бахыт Кенжеев
с янтарной рюмкою в руке.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
