Когда война уйдёт,
придёт другая.
Небытие откроет рот:
- Она нагая!
Не стерпит-слюбится народ,-
Приют безумных!
И снова пятками вперёд
с раздраем шумным.
Пусть время задом наперёд
играет с нами.
Судеб безбожный Поворот
крутнёт стихами!
Идёт толпа, безмозглый полк,
дурнее Греты.
Ни мысли, ни движенья в толк,-
сгнобить со света!
Близ перламутровость росы,
но толку мало.
Взахлёст распутаны власы
вдовы. Устала!
Мир не наступит никогда,
пока гиены
по-волчьи воют в АБУДА(бе),
до слюнной пены.
И храм разбит. Там лжеХристос.
А он — доколе?!
И сколь верёвочку не вей,
в загробном поле
уже Февраль Метель творит,
и смёрзлись души!
А ветер ТУПОСТЬ материт!
Пусть слышат уши
гундосый звон колоколов.
По ком? Понятно!
Но ждём весенний крик "углов"
из журавлиных, внятных.
Они, наверно, принесут
Весны творенья,
когда зазеленеет вдруг
душа в забвенье!
1 февраля 2026 года
Encyclica
Не погуби же словом роковым!
Дай нам ошибку бренную исправить.
И своим взглядом исто-вековым
заставь других за то тебя восславить!
Мети Метель, дари февральский флёр,
надежду на Весну — потом и ныне.
И ослепляй снегами вешний хор
из птичьих орд, слетающихся в сини
небесных толщ, разбуженных грозой,
сверканьем молний и вестями грома.
Окутай ароматом шар земной
сирени майской! Ты — ведомый
как я, ручьями заполошной красоты,
журчащих Истиной без всякого надрыва.
И новых гнёзд тепло, и зов на "ты",
и близость бездн фиалковых без срыва.
Всего лишь Красота! И бум пошёл
хлестать по лицам звоном Перемены.
А ты как прежде шёл, куда и шёл.
И не заметил Истин прошлых смены.
"Посланий окружных"* написан текст
каких-то высших горе-иерархов.
Но на "свободу совести" проверен тест,-
не заслужил ты этаких подарков!
4 февраля 2026 года
*«Encyclica» (энциклика) переводится как «окружное послание» — это официальное письмо Папы Римского или других высших церковных иерархов, адресованное всем верующим, епископам или определенным группам церквей, касающееся вопросов веры, морали или дисциплины, иногда затрагивающее общие социальные проблемы.
В других Отроческих мирах...
Не от меча погибнет он земного,
Мечом земным владевший столько лет, –
Его погубит роковое слово:
«Свобода совести есть бред!»*
Ф. И. Тютчев
«Encyclica»*
Случай - это псевдони м БОга,
когда он не хочет подписываться
своим собственным именем.
В других Отроческих мирах,
мечами овладея,
земное видела впотьмах,
тянулась к Свету змеем.
Набравшись сил, вперёд иду,
где нет войны и мира.
Вокруг горы не обойду,
а вверх — вершин порфира!
Достойна Случая, "в обед",
без подписи и Слова.
А это был сам бог средь Лет,
без сети и улова.
"Свобода совести есть бред?"*
Но я на всё готова!
И я, конечно же, не Ной!
Femina — с головой!
4 февраля 2026 года
Зов анемона
Блуждая улочками из "кривых сует",
участвуя непобедимым в каждом споре,
не говори Надежде вешней нет,
она — сама Весна и в радости, и в горе!
На кладбище с цветами "до фига"
увидишь вдруг мельканье журавлей,
летящих под углом... Уйти в бега
и жизнь отдать на слом? К чему, ей-ей!
Не лучше ли залечь
в беспечных дюнах склона?
Подбросить углей в печь,
и сжечь Зов анемона.
Он вырастет Весной
на побережье славном.
И будет жить со мной
до самой смерти Главным.
5 февраля 2026 года
*Анемона (ветреница) — род изящных многолетних травянистых растений семейства Лютиковые, насчитывающий около 80–180 видов, распространенных в умеренном климате Северного полушария. Известна своими нежными лепестками, колышущимися от ветра.
У Марта нет надежды стать Апрелем
У Марта нет надежды стать Апрелем.
У Избранных — свои колокола!
И песни птиц, и золотые трели...
Не суйся к ним! Твои там — Не Дела,
а лишь "халва", в которую не плюнуть,
как в борщ соседний. - Он остыл как тать.
И неба не взорвать, хоть Птицей клюнул
ТУДА, куда уж незачем клевать.
Слащавость стиля, струй покорных взглядов?..
Для этого — войны не пожалей!
Чтоб поняли, какою каплей яда
зажгли Пожар у вечности — залей!
Плевать мне — отбивать, что не отбито.
Соперниц не считала никогда!
А что с тобою будет не дожито,-
о том — тебе рыдать. Твоя беда!
Я вижу между строк ироний сладость
иль горечь?.. Всё-равно мне, второпях...
Мне некогда! Хоть в этих мыслях - Адость.
Поэтому пишу я — не тая!
25 марта 2013 года - 6 февраля 2026 года
Она о чём-то говорила...
Только внутри живут силы,
которые спасают.
Только внутри идёт война
жизни против смерти.
Она о чём-то говорила,
бросала льды легко и стыло,
которые смешались с илом
балтийских берегов...
Она смотрела в злые дали,
где смертные не побывали.
Да и сама была едва ли...
Туда не строили мостов!
Там люди в клетках словно птицы,
туда нельзя переселиться.
А можно лишь в грозу забиться
под пришлый неудобный кров.
Но эта львица как сестрица.
Ей от вины не уклониться.
Она давно простая Жрица,
и дети любят её кровь.
Её алтарь, её богиня,
все повторяют её Имя,
приносят жертвы, и с иными
в СВЕТ отдают свою любовь.
Она о чём-то говорила,
глаза зажглись Зелёным илом.
И Лета в стороне блудила
по ранней снежистой Весне.
Цвели цветы в земной орбите
её расхристанной молитвы,
ведь только с ней мы были квиты.
Жизнь не казалась пресной битвой,
она текла в прекрасном сне!
6 февраля 2026 года
Я помню всё!
Мы жаждем Перемен,
но есть История.
Её ни оболгать, ни изменить.
А лишь принять кривую траектории.
Не оправдав,- приять,*
понять, простить.
И сколько бы ни вышло
выжить времени,
встречая тех, кто живы до сих пор,
я помню всё!
И шлейф тяжёлый бремени,
и каменное сердце, что в упор
глаза в глаза, "от автора" проверено.
Хоть мужества всегда не достаёт,
найти два слова Правды.
Крылья мерину
пришив, чтоб он взлетел
на крыльях. Влёт
промчалась жизнь
в обмане и сомнениях.
И чувств своих обрушенный банкрот,
как птица в клетке
быть пророком, гением...
Апполинера поздний поворот.*
Мы выпустим себя
на волю с Именем,
которое нам дали, превзойдя
его Энергию, рассыпавшись рубинами,
до звёздности вершинной снизойдя.
Я помню всё.
Заведомой проталиной
пройду ещё, разбавленной дождём.
В батистах простыней опочиваленных,
перевернув с ног на голову днём.
До упоения,
до саммой горькой сладости,
до чувств самозабвенных, не своих,
я жду любви в опустошённой адости
среди толпы безмолвных и чужих.
Я — твой Армагеддон! Слепой попутчик,
глухонемой как Ангел, писарь штучный.
Записываю всё, что ты успел,
что думал и боялся, что не смел...
Внутри с самим собой был честен или?
Тебя друзья врагами позабыли.
Ответы обретая, шёл как тень,
карабкался к вершине. Мне не лень
сопутствовать тебе, горя Желаньем:
ни миг не пропустить, ни мысли дальней.
Ни километров, строго снизойдя
в предгория из маков, не звездя!
Ни утонуть, ни позабыться в пране,
купаясь в Имене моём, где СВет в нирване
ведёт дежурство на пригреве мандаринных
фонарных факелов в чугунниках старинных.
Здесь всё меняется: и парк, и Сад, и стон
не издаёт замолкнувший перрон.
Нет поездов, хоть я живу так близко,
что Маска лиц угадывает иски:
как припадают те, хромая к ложе,
где только бархат и вальяжность дожей.
Венецией теку, объяв предплечья
пушистым мхом из соболино-млечных...
Тот Путь, что выбираю я тебе,
уже горит Созвездием в гнезде.
Где новых птиц замыслено потомство
ещё не зная Счастья вероломства!
Не знает и Любви, того, кто рядом
уже пытается убить тебя снарядом.
Ты безоружна на Передовой!
И только Слово вместо кортика с тобой!
И только Фраза фраз, потоп Венеций,
маслин кривых из самых жарких Греций,
пустынный жар и Зов глотка воды
в оазисе с осколками слюды.
На памятнике их горит сиянье!
Гортензий горы "с вкусом прозябанья".
Цветы, цветы с названьями на "ты"
и сны до бесконечности версты.
Река Времён. Я — твой Армагеддон!
Я возрождаюсь словно анемон.
И не жалею гнёзд, в которых сон
уже взрывает медленно мой дом.
Горящими углями прохожу
босой, не чувствуя огня. Не обжигает.
И только медленно душа как льдами тает,
весь Север приближая донельзя.
Какая странная причуда Иерарха,
гонять волну по кругу как монарха,
пока что не убитого в упор...
Мне кажется подвалом Рая двор!
Врата скрипят и многих не пускают.
Раскаяться они не успевают!
И с памятью у них не всё в порядке:
Им кажется, что жизнь проходить гладко.
/Она же спотыкается вприсядку,
и горькое лекарство мало сладко!/
И всё не так. Она уже в упадке.
Но справиться с гордыней, эгоизмом
не может человечество без -измов.
Они цепляются за них как за края,
себя вперёд толкая почём зря.
И думают так много о себе,
вися как висельник на ржавом лжегвозде,
а помутнение рассудка — только "утка",
что держит ложь как Главную в узде.
Я — твой Армагеддон! Спеши. Не стой.
Ты свою глупость в землю упокой.
Тогда душа взметнёт в миров миры,
открывшей тайну квантовой Игры.
Нашлась Тетрадь Эйнштейна! Долго прятал...
Не доверяя людям, мир сосватал
"с самим с собой", уйдя в Небытие,
но ходит между нами в забытье.
И ждёт, когда же глупость человека
дойдёт "до ручки", и открывши веки
с Алхимией весенней БЫТИЯ,
где будешь ты не ты, и я не я.
Где будет всё, что прежде обещали,
но ничего из этого не дали!
Найди свой Путь, ответы на вопросы.
И сделай хоть бы шаг, чтоб в рост шли косы...
И травы, и гора росла вершинно,
и шли стихи из Космоса безвинно.
Так действуй, пока Время ещё есть,
чтоб с поезда на поезд пересесть,-
и ехать в направлении Добра,
стараясь для победного Ура!
Сгорая вместе с падшими поштучно,
сгрупировав в Созвездие своё
следы Звезды, в которых ты озвучен,
бессмертен как Поэта мумиё,-
в своих Стихах! Пусть творческое пламя
сияет как светящееся Знамя.
"Да будет Свет!" Провозгласил Отец.
Зелёный вечно-лавровый Венец.
И только Жизнь с водой Живой и Мёртвой,-
и След останется навек, не будет стёртым.
Нет невозможного сегодня для Весны!
Как нет для мира неоконченной войны.
Пути другого, чтобы вразумить.
"Работу над ошибками" любить.
И действовать, и радостно творить.
А сотворяя, бесконечно жить!
12 февраля 2026 года
Опять Семь Пятниц на неделе, и всё Люболь!
Опять Семь Пятниц на неделе!
Есть сила в День Рожденья в теле,
и только мысли онемели
в пространстве Слов...
Метелью снежной канители
над ледяным челом Купели,
я, в наслажденьях птичьей трели
из мечт, как Фауста — готов!*
Опять Семь Пятниц на неделе!
Крадётся ночь к моей постели.
В обледеневшие ступени
ступает сон.
Зачем стучаться в двери тени?
Они сквозь нас проходят, еле...
чуть задевая боль на теле
и слыша звон.
Как будто Парк стерёг руины,
не спал, а наблюдал за льдиной,
как тает Север и раввины
блюдут паром.
Но там ни Ноя, ни возврата,
ни Арарата с дымкой фата,
а лишь погром!
/Продавшихся армян расплата!/
Даа, что армяне-что цыгане.
Кочующий народ "в дурмане".
И зырят на чужое ранее,
чем выпали из стран.
О чём написано в Коране?
Читали вы его, земляне?
А Тору?! Все стирают грани,
и что ни валсть — Тиран!
Вновь стук и грохот по ступеням,
там разгулялись злые тени,
и Время ссыпало на темя
полками лом.
Они стучатся в двери, тени.
Они проходят нас, сквозь стены.
И задевая боль гангрены,
не слышат звон.
По одному тому же месту,
где сам Жених предал Невесту,
и в коридоре с другом вместе
терзают ****ь.
Она пришла на свадьбу "другом"
довольно близкой быв подругой,
и сиськи выставив в показ
зелёной блузы — строит Глаз!
О, та не Натали, где Пушкин...
Не Муза, а бездарность "тушки",
сбегающей со сцены душкой,
сыграть не в силах до конца.*
И скрипка тож не Страдивари.
Терзают мерзостные твари
из "тёмных" ветреный фонарик,
качая Маску без лица.
Гуляет в диссонанс, нарушив
гармонию души, обрушив
на мир грехопаденьем груши,
плодоносящие лишь боль.
И сонмы мечт перебирая,
когда мы молоды, не зная,
что Яма у подножья Рая,-
там спит Люболь!
Вползи под стылость одеяла,
ведь ты свой Сонник не доспала,
в постель, где нет тепла накала,
раз не спала...
Перекуём меч на орала,*
в Воспоминанья "из металла"
с Люболью арий из Ла Скала
и тёмного угла!
И мысль, послушно ускользая
в туманность дымки, не скрывая
ни Прошлого, где Явь,-
давно стучит зубами Рая
и с адостью в Игру играя,
стремится вплавь
достичь как шара Оберега,
скрывая замысел набега...
В нём быль и навь!***
Но не дойти. Здесь много снега.
Засыпала Метель омегой,
и, значит, буду долго жить,
бездарно смерти ждав.
Не замерзая от Рожденья,
я — Февраля, его творенье!
И сыплю в рог Благодаренье
за эту Роль!
Мне Блок в остывшем Петрограде
давно подыскивал награду,
даря стихи свергал преграды
и веял Соль...
Когда под сумерки ты выйдешь
в пустынный парк, где "бледность Иды"****
и сочь сугробная планиды*****
безоговорочно пленит,-
пройдёшь немыслимой дорожкой,
ласкаясь сумеречной кошкой
к Прекрасной даме хоть немножко,
поймёшь, что Манну ешь ты ложкой
Небесную в стихах!
И снизойдя до Чёрной речки,******
испив вина,- цветы в лукошко
собрав под снегом,- топнешь ножкой,
стряхнув снежинки и Звездя!..
13 февраля 2026 года
*"Я просыпаюсь Фаустой в ночь". http://stihi.ru/2026/01/29/3242
**«Перекуем мечи на орала» — библейское выражение (Ис. 2:4), означающее отказ от войны в пользу мирного труда. Орало — это плуг. Фраза символизирует наступление всеобщего мира, когда оружие переплавляют в сельскохозяйственные орудия. Известный одноименный памятник Евгения Вучетича установлен перед штаб-квартирой ООН в Нью-Йорке.
***«Ла Скала» (Teatro alla Scala) — знаменитый оперный театр в Милане (Италия), основанный в 1778 году и являющийся одним из главных мировых центров оперной культуры. Здание построено на месте церкви Санта-Мария-делла-Скала, от которой и получило свое название. Театр славится строгим художественным руководством, уникальной акустикой, богатым репертуаром итальянских композиторов и открытием сезона 7 декабря.
****Навь (Ж.р.)- В поверьях некоторых славянских народов – мертвец, вставший из могилы, призрак мертвеца.
*****Портрет Иды Рубинштейн — картина русского живописца Валентина Серова, одна из его последних законченных работ, написанная в 1910 году в Париже.
******Планида — это устаревшее, просторечное слово, которое означает судьба, доля, участь человека, часто с негативным оттенком тяжести или несчастья, хотя иногда может означать и удачу. Изначально это слово было народно-разговорным вариантом слова «планета» (от греческого - блуждающий) и использовалось для обозначения небесного светила, а затем приобрело переносное значение судьбы.
******Чёрная речка, где был убит Пушкин.
Привкус крови
Острая падаль в точку подноса,
эмаль жаль.
Шип царпнёт как разлука Тоску*,
и Тоску жаль.
Точка светящаяся Сарьяна,
блеск и лоск.
Жизнь трудовая с фортепиано
рядом — воск!
Суть моей молодости как воска
липкая гладь.
Боль моей жизни — тризна Отчизны.
Мне ли не знать?!
Стержень Зелёный,** к душе — присоска,
впишу в Тетрадь.
Всё, что хотела и не имела,
мне — достигать!
Вот и "Cantino", толпы заспинно,***
но... я пишу!
Мне нужна публика с дыркой от бублика,
я — дышу!
Вот Пустота, которую полнить
"здесь и сейчас"!
Всё, что случилось, было — довспомнить,
сразу, как сглаз.
Мне "Одиночество публичное" в обществе —
очень, как раз!
Глаз разбегается, волосы-тросы,
зрак — в слезе — страз!
Гулкое счастье из подвортни,
Свет и Гроза!
Волны балтийские, многие сотни,
все будут За!
Ключ разводной как пистолетный
с пулей в висок.
Ветер и снег — удар рикошетный,
Вронский не смог!
Резв, сиволап Путь Революций,
встала братва
из оголтелых банд, проституций,-
трупы у рва.
Гулкая падаль с матом и хладом
в хату казачью — бах!
Эй, сиволапый! Как соглядатай
ты ж и палач!
Сбор собирает для мертвечины:
тащит и бьёт.
Драпают парни не без причины,
"Зеля нам врёт"!****
Мать не спасает, жинка кусает,
деточек — тьма.
Переписали "Историю Рая",-
в кучу дерьма!
Броско и хлёстко сеют по ветру
бреды сквозь ложь.
В этой Метели не видно ни Света,
ни темноты тож.
Вдарит столетие как лихолетие,
и прямо в пах.
С матом и вшами идут междометия,
где мат и шах.
Пугало дьявола истинно выросло
в дебри лица.
Мы были — выбыли. Эхо осталось.
Не до конца.
Партия в шахматы — это столетие,
капает пот.
Вот и шиповник царапнул ПОЭТика,
крови потоп.
А за Москвою — Москва как Москва!
Это ль не факт?!
Верю слезам. Утрамбованный тракт
каторги — Пакт!
Нет, не о мире. О грязной войне.
Евр-Опы ждут,
Скоро и полбы***** не хватит военным.
А по лбу — дадут!
Лома достанет тем, кто морпехи.
Всем поделом.
Жизнь без утех пошла и доспехов
тех, кто на слом!
Мы уповаем на грозный терновник
тех, кто в грозе.
Новая вера. Лживый любовник.
Раны везде!
13 февраля 2026 года
*Опера Пуччини "Тоска".
**В определённый период жизни мне было необходимо и крайне важно писать зелёным цветом, поэтому я покупала шариковые стержни только зелёные.
***"Cantino" (ит.)- в пер. "Маленькое" - кафе в Дубулты, где я много писала, встречалась с подругами студенческие в дни. Больше не существует.
****Зеля — Зеленский, просроченный президент бывшей страны.
*****Полба — это вид зерна, который родственен пшенице, ячменю и ржи.
Сквозь Время лет
Сквозь Время лет остервенение —
сквозь все преграды и мосты!
Громит "чужое поколение"
дома, заводы... А хвосты
комет из бывших, пролетевших
с молчанием о предсказаниях,
грядущих Тем и тех, неспевших,
без сна и тени прозябания.
Творить, творить! Успеть, доверить
свой мир тому, кто жизни верит!
А смерть поправ, летать по миру,
идти "сквозь нас", вписав в Стихиру
свои Слова!.. Гуляй, бесчинствуй,
отбросив страх "из Того Света",-
и станешь бережно воинствен
с Копьём Георгия пред Летой!
16 февраля 2026 года
К точке Исхода
Обрывками истин не надышаться.
Таймер включён. И очень строго.
Можно на рельсах судьбе отдаться
и стать Карениной. Жизни много,
если её расчленить на мнгновенья,
пули секкунд обоюдоостры.
Времени мало для благодаренья.
Рвать лоскуты одеял Козанострой
было бы выгодно, если... Ах, если
клад разделён был на всех и поровну.
Кто бы сидел как дожа в кресле,
а кто-то кичился бычьим норовом.
Жизнь ни про что, если нет достижений.
Самокопание слишком червиво.
Яблоком в темя, раз Ньютон — гений.
Тётке ж — в варенье вариться бурливо.
Всех на живых и мёртвых разделят.
Бог, он ни добр и ни зол. Понарошку
поп свои проповеди размелет,-
каждому дав причаститься немножко.
Что нам считать минуты Закатов?!
Путь — на Восток. К стрелам Восхода!
Стать как пирог, румяный и статный,
плыть на пироге к точке Исхода.
16 февраля 2026 года
Продли себя до Озаренья!
Нине Филипповне Каменцевой
А Свет исходит из сравнений
в твоих стихах! Вы, верно, гений...
И среди ангелов живёшь,
цветами, Будущим растёшь!
И уходя в фиалок бредни,
спешишь по улице соседней
на площадь Домскую* свою,
где тени прошлого поют...
Где Ворон** сам с бокалом грешным
сидит напротив. Жизнь успешна!
И пронеслась как ветер джаза
с импровизацией Приказа:
себя возобновлять в Творенье,
продлив источник вдохновенья.
И только Труд с Благодареньем
за всё, что нам дано как благо,
добавит искренности шагу,
продлив себя до Озаренья!
16 февраля 2026 года
* Домская площадь (латыш. Doma laukums) — самя известная площадь в историческом районе "Старый город"/Вецрига/ в Риге (Латвия).
**Ингвар эль Ворон - известный рижский поэт, мой друг.
Рези Огня среди матовых туч
Рези Огня среди матовых туч.
В сизом я вижу, как ты опрокинут.
Что-то случилось с тобой там, где Луч.
Был ты любим. Но забыл. И отринут.
Вижу стихи удалённые... Мной
сказано много, но кто-то взревнует.
Может быть, мной был спасён, но не Ной.
Только огонь на Закате лютует.
Гон Февраля. Посвящение... где?
Или ты выбыл, не надобен больше?
Стаи лучей соберутся в избе
и объяснят, что есть ложного в "польше".
Дольше чем век длится важный Февраль.
Краеугольный в сети измерений.
Солнечный день. За очками — накал!
Берег. Иду по сверкающим теням.
Льды отражают воскресную блажь.
Скользко, но не ускользнуть от запретов.
То, что нарушилось — бога кураж!
То, что ушло, то ушло без ответа.
17 февраля 2026 года
Пока Весна в горсти!
Всю зиму просидела дома.
Зима, зима... Какой уют!
Камин топила незнакомым
поленом. Волны там и тут
тепла охватывали ставни.
Окно сквозило холодком.
А где-то в сказках ныли лани,
несясь от хищника бегом.
Всё танцевало сном несметным.
И облака в смертельном па
застыли стадом многодетным.
А я не Пушкин ведь пока,
чтобы расставить дол и полог,
всё по местам,- мечтам не слечь!
Обсидиан на теле голом
мнил горней лавою залечь.
Чтоб Время, вставшее из бездны,
таким же мглистым холодком
смежало мне сухие вежды
и слёзно грезило при том.
Ах, вот, вольеры все открыты!
Сбежал подопытный мороз
как те шаги, что были сбиты
на площади из бывших грёз.
Сады столь робки откровеньем,
но всё же приняли Февраль!
Его мечтательность забвенья,
ведь он всегда был первый враль.
Слетел как перьями из Рая
вчера в последнем танце — снег!..
И белой проседью по краю
лежит каймой как Оберег.
И вот, волнующим Началом
новорожденного яйца,
коснулось Солнце покрывалом
лучей сияющих кольца.
Вдруг, из-за туч как воз отставший
с несметной кладью воровства,
грозя разорванным, упавшим
колье в объятьях естества!
Как твой подарок был уместен
средь заспанных пока что дач,
где что ни дом — то мир безвестный
с вазоном горних передач.
Обсидианный звук Предела
и волокнистый бой стекла.
И всё что было не у дела,
и что осталось вблизи тела,-
то всё Весна заволокла!..
26 февраля 2020 года - 17 февраля 2026 года
Танцую Соло!
Танцую Соло в этой жизни сольной.
Кристалл накалом жжёт подъюпник дня.
И многослойность острых граней вольно-
невольно разжигает ветр Огня.
Здесь нет тебя, но буря непристойно
довлеет над огранкой из Любви,
где облачная дымка реет стройно
и Рай зовёт, куда бегут огни.
У песни есть Начало крупной соли
из Смысла и равнения на -ять.
Многоголосье хора светит молью,
летящей к пламени, сгореть и не пенять.
Протяжный Свет сопрано льётся в море,
в котором уплывает Сердце воль.
И я встаю как Фауста в просторе
пространственных свечений в Си бемоль.
Мажор достоен поворота к Югу,
где Лета тень хоронится во льдах.
И таяния ждёт, присутствий друга,
и лазерным Лучом нацелен в пах!
18 февраля 2026 года
Диптих Лунный кратер Альфонс
Зелёная трава, разливы рек...
Прекрасная картина для Движенья!
Счёт облаков? О, сколько их, не счесть.
На каждое найдётся преломление.
Из временнЫх полей — Бессмертья океан.
Там Острова, утерянные кем-то...
Возможно мной! Ведь был же ураган,
и не один, что правил интровертно.
Вот-вот сорвёт, сорвётся с языка
вершинно... Василисы рукавами,
взовьётся птицы Главная строка
и обновит все чувства между нами!
Легко я захожу в воды оскал.
Ожог холодный, но крыла вспорхнули
чудесной рифмой с отражением зеркал.
Ребристой гладью волны белокуры.
И тянется сосны тяжёлый бархат,
и рыжих верб скользящие тела.
И бледного Востока лУкум-рАхат*,
и утренней прогулки пастила...
Восточных сладостей не много и не мало.
Но кто заполнит злую пустоту
украденных картин?!* Толпа устала.
И я блуждать устала между спин.
10 ноября 2012 года -19 февраля 2026 года
*Рахат-лукум - восточная сладость.
** На фото - я с двумя своими работами: диптих "Лунный кратер Альфонс". /масло/
На выставке в Рижской Думе, в мае 2009года.
Позднее, с выставки в Доме Рейтерна /Дом журналистов./ эти картины были украдены. Дальнейшая судьба их мне неизвестна.
Сто слов вошло из ста свечей!
Сто слов вошло из ста свечей!
Души стекло — опал плечей.
На душу травами приляжет
и Солнцу вряд ли та откажет!
Покрылась, бестия, нагаром.
Орёт из клетки честный Аро*.
Прелюбодей тиранит ночь,
чего не в силах превозмочь.
Но в каждой радуге огней
непоправимо реют страны...
Они болят. Я лью елей
Полковнику* на те же раны.
Звенят амброзий** купола,
и одиночество кромсает Сваны.
Ты спрашивешь: "Как дела?"
Ответ: "Из ста — ОДНА — Светлана!"
Бессмертный Голос как поток,
дающий пищу, младость, вечность.
Мечте сулящей Бесконечность
нектара, выпитого в срок!
Деметра и Луна как прежде
сияет радостью в надежде,
что как бессмертная Сафо
"богов напиток выпивая",
лучит сияние, не зная,
что все столетия поправ,
Она Рождается! Летая
над упоеньем диких трав
и воздуха морского, прежде
из вещих снов открывши вежды,
стихи вписав в граниты моря,
с волной бушующей не споря,-
а вдохновеньем упиваясь,
и с пеной кружевной играясь,
ждёт новоявленной Весны,
поправ мгновенья "тёмных". Льны
уже цветут в мечтах небесных
с голубизною споря лестно
в весенних радужных Словах,
с любвеобильностью в делах...
Ничем богам не докучая,
а среди них с мечтой играя,
как Птица вещая в гнезде
вблизи вершины, зная, где
закрытый Остров,- строки нижет
как жемчуг дон морских, и ближе
нет никого здесь для меня,
близ Прометеева Огня.
Из всех свечей — одна струя
свеченья Света рокового
в подсудный день, от А до Я,
стирая на песке любого!..
Да будет так, да будет Свет!
На Пире всё ж блаженных мало...
А тех, кто жил не без утех,
но злата всё ж не доставало,-
уже успел "расстроить цех"
из революций идеалов.
Осталось только отобрать
и разорить дворян гнездовья,
деля народ по цвету крови,
а Дара нет — не сдобровать!
Сто слов вошло из ста свечей!
Историю мы пишем снова.
Души стекло, опал плечей,
обсидиан, на всё готовый,
в руках хирурга срежет Боль,
израненное тело скажет
о том, жизнь всегда Люболь.
На душу травами приляжет,
чтоб затянулась рана, в Соль
все смыслы века опрокинув,
Солнце встанет рядом с льдиной,
всё возвратив к исходу в Ноль!
25 июля 2013 года - 19 февраля 2026 года
* Габриэль Гарсиа Маркес. "Полковнику никто не пишет."
**Амброзия, точнее амбро;сия (др.-греч., ион. — «бессмертие») в Древней Греции — легендарная пища богов, дающая им молодость и бессмертие.
По Ониансу, это божественный эквивалент оливкового масла и жира.
По одной версии, амброзию изобрела Деметра, по другой — её производит ежедневно луна.
Иногда, например, у поэтессы Сапфо,*** понятие амброзии смешивалось с понятием нектара, «напитка богов».
В индуистской мифологии амброзии соответствует амрита (слово «амрита» на санскрите имеет то же значение — «бессмертие».
В честь амброзии назван астероид (193) Амброзия, открытый в 1879 году.
***Сапфо (Сафо, ок. 630–570 гг. до н. э.) — знаменитая древнегреческая поэтесса с острова Лесбос, одна из «Девяти лириков». Она возглавляла школу для девушек, посвящая стихи любви, природе и чувствам, за что современники называли её «десятой музой».
Весенний каприс Паганини.
"Мраморных роз" насыпало,
в полночь зажёгся фонтан.
Улица стонет липами,
тронул их ураган...
В Кольца Сатурна заверчена
злая молва из толпы.
Пыльного города свечками
грезят туманы-Столпы.
Парки с оттенками кладбища,
тянутся склепы глубин.
Лишь по Весне эти пастбища
ждут превращенья "витрин"
в стаи подснежников радостных,
волн Голубых страстный бриз...
Среди цветов этих ангельских —
первый мой вешний каприз!
Пусть Паганини сыграет
средь разорвавшихся струн
всё, что сам Бог выдыхает
в Новый апрельский канун!
19 февраля 2026 года
Весенний каприс Паганини.
"Мраморных роз" насыпало,
в полночь зажёгся фонтан.
Улица стонет липами,
тронул их ураган...
В Кольца Сатурна заверчена
злая молва из толпы.
Пыльного города свечками
грезят туманы-Столпы.
Парки с оттенками кладбища,
тянутся склепы глубин.
Лишь по Весне эти пастбища
ждут превращенья "витрин"
в стаи подснежников радостных,
волн Голубых страстный бриз...
Среди цветов этих ангельских —
первый мой вешний каприз!
Пусть Паганини сыграет
средь разорвавшихся струн
всё, что сам Бог выдыхает
в Новый апрельский канун!
19 февраля 2026 года
Рубиновые слёзы для Весны
Рубин — июльский, самый жаркий камень!
Как кровь горит его налитый Глаз.
И только Лев ему по Зодиаку равен,
со страстью Люцифера в первый раз.
Здесь и сейчас рождаются планеты.
На стыке всех времён с порывом к Свету.
Но трещину даёт его эмаль,
Здесь Будущее сравнивает Лету
с опасным грешником, босым идущим вдаль.
По жарким углям с трепетом ступая,
надеясь на молитву день и ночь,
он сам в себя не верит, воздвигая
на камень Крест. И некому помочь.
Ни зол, ни добр... Волхвы наволхвовали.
Присяжных суд — сам главный лицемер!
А кто погиб, те вмиг навоевались.
Теперь испытывают "правду" вышних сфер.
Кто правит миром, всем давно понятно.
На меру лиц — блаженным наплевать.
Одни лишь Маски, веруя невнятно,
от страха веруют, что некому подать.
Ни голода, ни хлада не изведав,
они вершат. А судьи кто, вершить?!
И тянется обедня в форме бреда...
И с ненавистью смотрят на соседа,
которого "положено" любить.
Рубин — июльский, самый жаркий камень!
Не выплакать кровавые глаза.
Сам Царь зверей был Люцифером славен
как Первая весенняя гроза!
Всё, что впервые — образует Память.
Взяв трон для Фаусты, бесстрашно ринув в бой,
на эшафота стоптанную замять
со страстью Люцифера дорогой,-
идёт вперёд со Словом и Идеей!
И лишь один вопрос: куда, зачем?
Кто виноват в сей "игрищ злых" затее?
Кому пенять и радоваться чем?!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
