про вычет
Он просто приходит
Ник Туманов
у города август синичкой в ладонях дрожит, укрываясь кленовым листом, неделя ещё и вспорхнёт, и утонет в сентябрьском дыме, в костре золотом.
не веря ни в бога, ни в чёрта, ни в сонник, но клятвой прибитый к чужому кресту, он просто приходит, пытаясь заполнить минутами счастья твою пустоту. он просто приходит. и ты забываешь какие метели метут за окном. ты, глядя в глаза ему, свечкою таешь, давно не мечтая о чём-то ином. и ночь разбивает в осколки мгновенья: короткие вдохи, слова невпопад. и кровь, закипая в натруженной вене, взрывается в сердце, как мощный заряд!
чуть позже, когда он усталый, домашний, присядет на кухне за маленький стол, нальёшь ему щей и ладошкой помашешь, чтоб пар от горячей тарелки пошёл. и будешь смотреть, и от нежности плакать. и гладить седеющий рано висок. меж вами ни слов обязательств, ни брака, всего лишь короткий в неделю часок.
когда же, покончив с остывшими щами, он встанет, чтоб в чёрную полночь уйти – ни жарких объятий, ни долгих прощаний, одно лишь короткое слово: прости. и выдохнет дверь тяжело, сиротливо. и лифт полетит по касательной вниз. привычно повеет прохладой залива. и в штору, как в парус затянется бриз.
а город как праздник!
а город привычен к толпе на проспектах, потокам машин…
и только тебя почему-то он вычел из суммы важнейших своих величин.
Другие статьи в литературном дневнике:
