срыв
Лев Либолев
Выйти засветло в одури сонной,
замереть на секунду в дверях...
И ступить, сообразно сезону,
босиком, да на лиственный прах.
Это месяц, до пыли растёртый,
плоть акаций, погибшая зря...
И труба, как пустая аорта
подступающего сентября,
влаги ждёт, до сердечного срыва...
Попадая с дождём в резонанс,
ты стоишь, улыбаешься криво,
просто думаешь - это про нас.
И стопа замирает на шаге -
ниоткуда идти в никуда...
Сквозь акации острые шпаги,
на которых не кровь, а вода
виснет каплями, чувством укола,
пробуждая и благодаря...
Это листья на осени голой
собираются в яркий наряд.
И стоишь, наблюдая за этим,
полусонный, забытый, ничей...
И шагаешь вперёд, не заметив
жёлтый лист у себя на плече.
