Деревня на севере. Клинопись ветхих заборов.
Последние избы испуганно жмутся к земле.
Последние люди не знают замков и запоров.
Молчат, как матросы, на гибнущем здесь корабле.
И этот корабль, весь увитый бурьяном и мхами,
крошится беззвучно, стропила свои обнажив.
Беззлобное время крапивою и лопухами
с землёю сравняет любого, кто здесь ещё жив.
Виновные были. Но нет, как всегда, виноватых.
О мертвых не слышит поющая гимны страна.
Она и живых перемелет в руках узловатых.
Чем больше величия - меньше людская цена.
Колёса истории? Я никогда их не видел.
Но видел старух, умирающих в мёртвой избе.
Они в старом платье в небесную плыли обитель,
на верную встречу повторной, безликой судьбе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
