Он спит с утра, к нему сквозь толщу туч
Протягивает солнце — к рваным ранам –
В сей мёртвый лес кроваво-красный луч.
Роса блестит в кустарнике туманном.
Овеян лесом и людьми забыт,
Он спит, в лесу кричит спросонок птица,
И черви жрут его, пока он спит
И музыка ему в то время снится.
Как это сладко – удалиться в сны,
Распасться в прах, вдруг сделаться незрячим.
И спрятать в мир извечной тишины
То, что лишь по ночам мы в ложе прячем.
Уйти в мир мёртвых, в праздник без конца,
В их вечный пир, без цели и без края,
В покоях смерти, как внутри дворца
Все горести и страхи забывая.
Где струны лир, гонящие печаль,
Где тёмным пламенем пылает факел,
В высоких окнах луг, бегущий вдаль
К морским волнам, и где никто не плакал.
Он спит и улыбается во сне
Как спящий бог, а черви набухают
В открытых ранах и уже вполне
Наевшись, лоб его пересекают.
В овраг слетает белый мотылёк,
Случайный гость под вечер спящей чащи
И клонится, усевшись на цветок,
К развёрстой ране – полной кровью чаше.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
