со страницы Людмилы Лурье

Баллада о семейной жизни

Она:

Войдя, начнешь критиковать
За мусор на полу,
За то, что не стелю кровать,
И супа нет к столу.

И за рассыпанную соль –
Прабабушку примет,
За жизнь с тобой не в унисон
Бог знает сколько лет,

За то, что к музыке души
Не подошли слова....
Ты возвращаться не спеши,
Ведь песня не нова.

Ее я знаю наизусть:
Плита, посуда, пыль...
Она лишь навевает грусть,
Как выжженный ковыль.

И, может, не моя вина,
Что встречи я не жду,
И не налью тебе вина,
И не подам еду,

Не постелю тебе постель,
И не прильну к плечу,
И тени обнаженных тел,
Волнам не поручу.

Твоим охвачена теплом
Не полечу во сне...
А может, это поделом,
И так и надо мне?

За то, что не стелю кровать,
И прочие грехи,
Что нету хлеба пожевать,
А на обед стихи.

И за рассыпанную соль –
Прабабушку примет,
За жизнь с тобой не в унисон
Черт знает сколько лет.

За то, что верю для души
В законы бытия...
А может все же поспешишь...
И постараюсь я...

Кровать помягче постелю,
Обед к столу подам.
Шепну на ушко, что люблю
Тебя не по годам.

И будут добрыми глаза
А губы так мягки,
Ведь любишь ты меня не за,
А я не вопреки.

Я к твоему прильну плечу
И полечу во сне,
А утром внука научу
Тому, что ясно мне:

Посуда, стол или кровать
Не стоят суеты,
А стоит лишь поцеловать
И подарить цветы.

Держать от дома вдалеке
Хулу, а не хвалу...
Но слышу - ключ уже в замке...
А мусор на полу.

Но я не буду жечь мосты
И корабли топить.
Спрошу тебя, устал ли ты,
И что ты будешь пить.

И я налью тебе вина
И пригублю сама
И буду так с тобой нежна,
Как аромат "Сlimаt"...

Проем твоя закрыла тень
И на мою легла...
И ты спросил: "Который день
Ты кухню не мела?"

Баллада о семейной жизни-2

Он:

Мне не поэзия чужда,
Но ты пойми меня:
Ведь, если я не ел, тогда
Не будет корм в коня.

Хоть жизнь у каждого своя,
Но общая кровать.
Ты знаешь, утомился я
Тебя критиковать.

Не надо, право, сыпать соль
Вблизи открытых ран.
Ведь я не затеваю ссор
И, в общем, не тиран.

И я стараюсь, видит Бог,
"Творю" по мере сил.
Позавчера, сбиваясь с ног,
Опять траву косил.

Подстриг кусты, полил цветы,
Да что там говорить...
Смотри, полы опять чисты,
Чтоб ты могла творить.

Мне не поэзия чужда,
Но ты пойми меня:
Ведь, если я не ел, тогда
Не будет корм в коня.

Ты перед тем, как жечь мосты
И рушить корабли,
Постой немного у плиты,
Да мясо не спали.

Ты видишь, я помыл плиту
И чайник заодно.
Стихи ж осмыслить на лету
Не каждому дано.

Налей-ка лучше мне вина
И отхлебни сама.
И, может, не моя вина,
Что сходишь ты с ума?

Забыла мясо снять с огня?
Сгорело - ну и что ж!
Ну что ты смотришь на меня...
Ах, поцелуя ждешь...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.09.2021. со страницы Одинокого Танкиста
• 19.09.2021. со страницы Светланы Маляр
• 18.09.2021. со страницы Людмилы Лурье
• 14.09.2021. со страницы Товарища Дворецкого
• 13.09.2021. со страницы Захара Зинзивера
• 05.09.2021. со страницы Северина Алекса
• 04.09.2021. со страницы Петра Петрушенко 2