Поэт - избранник Бога для бессмертия,
Не все ведь души в небе поместишь.
Там, где как миг, летят тысячелетия,
И где по-ангельски всегда покорна тишь.
А что поэт? Себя он не достоин.
Нет чтоб ценил он избранность свою,
Вся жизнь его - у бездны на краю,
Над вороньем, под звоном колоколен.
Пошлет... уют и вызовет к барьеру,
И ни хула не властна, ни ГУЛАГ...
И даже с барского плеча карьеру,
Как черновик, сомнет, шутя, в кулак.
Не заработав ни рубля на слове,
До чертиков напьется всем назло,
И вдруг, когда, казалось, повезло...
Сорвет стоп-кран
И сердце остановит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
