*** - А я хоть есть в твоих стихах? – и взгляд на рукописи бросил… из-под ресниц взглянула осень в прозрачных серых облаках…
и, будто ветер по спине вдруг пробежал – сырой и зябкий. Повисла фраза… В тишине небрежно брошенные тряпки…
листы – как стая на столе… на стеклах – дождевые брызги… и лишь в висок стучало мне: -Ты есть в моей реальной жизни. ***
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.