То ли праздник, то ли будни.
Вероятно, пополудни,
при свидетельстве обочин,
где поребрик скособочен,
проплывает мебель мимо
из нестроганой доски.
Не смешная пантомима,
изведёшься от тоски.
Фотография без рамы,
ни оркестра, ни свистка.
Атрибутом некой драмы -
ниспадающий с виска
безутешно-тёмный локон,
слёзный блеск немытых окон
и, расстроенный навзрыд,
вид проспекта, что изрыт.
Мнётся чья-то сигаретка,
что случается нередко.
Никакой ни крик души
это чьё-то «не туши».
Тот, кого везёт повозка,
настоящий, не из воска,
едет, скуки не тая.
Неужели, это я?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
