Когда я не пишу тебе, во мне будто всё время заходит солнце и исчезает любимое утро... Поэтому небольшое письмо... тебе, всё равно о чём, - это такая радость души, которая ни с чем не сравнится...
Мои дни часто похожи друг на друга. И если бы не календарь, я бы думала, что в неделе всего один день и он повторяется, повторяется все 365 раз в году, а может и больше. Можно забыть о годах вообще, тем более, что год пролетает порой как миг, запомнившийся чем-то грандиозным, например, буйным ливнем, под которым промок до тела и было уже всё равно бежать или идти, или оставаться на месте. Всё равно... Но ты же знаешь, что я всё это утрирую. Дни разные, даже в похожести. Думаешь иногда не о том, о чём стоило бы. Да и не знаешь, о чём стоит, а о чем нет. Просто думаешь и всё...
Вот только когда не пишу тебе, чувствую, что разливаюсь, цвету не по погоде, опадаю цветом, листьями, снегом... Смешивается всё во мне, разрушая полочки... с выстроенными на них книжно мыслями... Сегодня хотела взять томик МЫ... а его нет. Значит надо писать, чтобы легли все вещи и не-вещи на свои места...
День сегодня серый... Говорят, что этот цвет самый гармоничный для глаз. Может быть... Хочу, чтобы и у тебя была такая же гармония для глаз. Быть может только твоя, любимая...
А я пока что пройдусь... улыбаясь тебе... солнечно...
