Люди как будто плутают сами в себе. Долгими, длинными тропами, то вверх по холму, то вниз. Залезут наверх, увидят море до горизонта, спустятся вниз, чтобы найти дорогу – и не находят. Снова влезают на холм, снова кричат от счастья, мол, вон он, берег, и вон они, волны, и я наконец-то знаю, куда иду. И вместо того, чтобы просто скатиться, поставив самое большее пару-тройку синяков, которые сойдут через месяц, они спускаются по безопасной тропинке назад и продолжают искать дорогу.
Которой, конечно, нет, потому что она всегда – заново.
Которая, разумеется, есть. Просто её не видно.
Они стареют, думая, что раньше глаза их горели ярче, потому что там было что-то, чего теперь не вернуть. Что пройти можно только там, где проложили дорогу.
Секрет в том, что на песке не бывает троп. Дюна прячет твои следы, а ветер стирает запах. Ты всегда новый, и каждый шаг может привести куда угодно, если ты вспомнишь, что с дорог можно сходить. Туда, на песок под обрывом. Туда, где на самом деле не так высоко, как ты испугался.
Туда, где ты всё равно постареешь. Но будешь при этом счастлив, и в этом разница.
