'Часто, болезнь, что овладевает нами так часто, как мы не следим за собой, охватывает наш организм и тело со всей силой с которой способна сжать. Душит, но не убивает, оставляет за собой след. Мы боремся - мы лечимся и становимся здоровыми, нас она больше не тревожит. Но есть болезни, которые невозможно вылечить, способные убивать они душат нас, выжимая все соки, которые поддерживали жизнь внутри каждого, кто мог еще дышать. Во сне, наяву или, быть может, в утопии, где нет проблем она настигает и душит. И даже на нее его свой прок, мы боремся - не лечимся, но стоим до конца, отстаиваем право за жизнь и даже смерть может сделать шаг назад.'
Но есть болезни, которые душат нас изнутри. Способные душить, не убивая, так усердно заставляя нас самих убиться. Взять в руки пистолет, открыть окно многоэтажки, натянуть веревку и поставить табурет, болезни, чьи начала берут люди. Они не передаются путем половым или воздушно-капельным, они не хранятся в пробирках, чьи пародии военных разработок так опасны для всех. Пробирки для них - мы сами. Наши чувства - их среда обитания, а эмоции - пища для существования. Мечты рушатся под натиском их симптомов, а человеческие судьбы перестают играть важной роли. Наши мысли увядают, а сами мы теряем краски во времени и месте. Чуть шансу дать появится тут же он пропадет под грузом сомнений - тех самых симптомов, что нагнетают наш разум. Мы бежим от них, не зная куда. Мы бежим в место, где не нужны герои, дома нас не понимают, люди с нами не считаются, а мы не считаемся людьми. Болезнь, чье призвание в том, чтобы сжечь нас дотла. Нет лекарства, если не знаешь ей настоящую цену. Ты не излечишься, пока не осознаешь всю тяжесть, которая над тобою повисла. В тебе не будет надежды, пока ты не соберешься духом, растерзанным от очередного симптома ненастья той беды, которая тебя постигла. И пока ты размышляешь о том пистолете, подумай, болен ли ты так же, как и те, кто никогда не спасется, кто уже нажал на курок. Болен ли вовсе?..
