Александр Тимофеевский
О, как мы к женщине глухи,
Её себе считая ровней,
Мы посвящаем ей стихи,
Мы говорим, - ты помнишь, помнишь?
Мы говорим ей, - ты забыла
Тот пляж, тот сад и то авто.
А женщина не то любила
И помнила совсем не то.
Душа моя старалась
Не потерять лица,
Как карандаш, стиралась
И стёрлась до конца.
А то, что мы любили,
Страдание и страх -
Лишь след графитной пыли
На сереньких листах.
Конечно, наш Господь - безбожник,
Поскольку Бога нет над ним.
Он беспощаден, как художник
К произведениям своим.
И одержимый, словно Врубель,
Он сам не знает, что творит -
Нечаянно шедевр погубит
И вновь уже не повторит.
Одно уменье убивать
Мне дадено двадцатым веком,
А нет уменья забывать,
Немедля забывать об этом.
Убить - забыть, солгать - забыть.
Перед собой не лицемерить.
И самого себя любить,
И самому себе поверить.
Из книги "Сто восьмистиший и наивный Гамлет"
А. Тимофеевский - автор Песенки Крокодила Гены, сценарист многих известных советских мультов
Другие статьи в литературном дневнике:
