В могиле неизвестного поэта, В которую мы ляжем без имён, Мерцают рядом свечка и комета, Сроднившиеся в громе похорон.
Мы не прошли в анналы и журналы. Живя в тени, мы не отвергли тень. Мы ляжем здесь — Одни провинциалы Из русских городов и деревень.
Смеясь, плутаем вдоль путей-дорожек И крошим хлеб печали и страстей. И, как ни странно, Этих малых крошек Хватает на прокорм России всей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.