МотылекКажется, Бродский писал, что предпочтет книгу любому собеседнику. Великое благо после рабочего дня, клонясь от усталости, все же полистать, скажем, Ходасевича. Шорох страниц переходит в шепот мыслей, а на краю зрения мелькает какая-то тень. Ах да, мотылек, недавно залетевший на кухню. Бесшумным моторчиком он пролетает над тобой, мягко постукивает о потолок, а потом вдруг садится прямо на грудь, вроде крохотного значка. Серый, резной, он похож на кусочек моха или бетона – маскировка и для парка, и для города. Видимо, ты достаточно неподвижен, сродни самой обстановке для него. Он замер и не улетает. А Ходасевич рассказывает про Андрея Белого, его обаяние, боль, истеричные чудачества. И крапчатый мотылёк кажется уже приветом из Серебряного века. Все правильно: ночь, кухня, усталость, книга и тихая тень. © Copyright: Роман Гурский, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
