Холод; туманные утра.
Тихие и гулкие аллеи парков,
мечта идущего не спеша.
Мечта о тростниковом зонте,
банановой хижине
или хотя бы особенном звуке,
с которым на запотевшем стекле
пишется символ, рисунок, слово.
Наконец умолкает капель постороннего.
Туман... Пусть укроет окрестность!
И наполнится чудесами внезапных встреч
и тайнами незавершённых предметов
маленькое пространство.
А больше и не вместить.
Потому что здесь уже есть молчанье.
А также долгая теплота
остающейся памяти;
Согрета в ладони ракушка,
а там, внутри у неё – эхо.
Мы идём, а на скулах туман,
а набухшие тёмные ветви над нами
и таят, и опять возвращают звук.
Пусть будет путь бесконечен!
Никогда пусть сюда не проникнет пустое.
Туманное утро нигде.
Корабли скамей, фонари – затонувшие мачты
проплывают безмолвным пейзажем
нарастающей теплоты.
Ничего не нужно.
Только вниманье, ответ и опять вниманье.
Даже без слов.
И в слезах непомерная тягость:
отчего ещё есть всё это:
окончанье аллеи, тумана и утра
и идущий медленно человек.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
