Стихотворение – это лес, изобилующий ловушками.
Пробегаешь по строфам, даже не подозревая, что в нём есть стих – всего лишь один, но его достаточно, – стих, который точит когти, поджидая тебя. И всё равно, красив он или нет, обладает литературной ценностью или полностью её лишён: он ждёт тебя там, заряженный ядом, искрящийся и смертельный, с берилловыми переливами.
Хосе Карлос Сомоса, «Дама номер тринадцать»
Слово – только оболочка,
Плёнка, звук пустой, но в нём
Бьётся розовая точка,
Странным светится огнём,
Бьётся жилка, вьётся живчик,
А тебе и дела нет,
Что в сорочке твой счастливчик
Появляется на свет.
Власть от века есть у слова,
И уж если ты поэт,
И когда пути другого
У тебя на свете нет,
Не описывай заране
Ни сражений, ни любви,
Опасайся предсказаний,
Смерти лучше не зови!
Слово только оболочка,
Плёнка жребиев людских,
На тебя любая строчка
Точит нож в стихах твоих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
