Баллада о лежащем на дороге.
Когда прояснилось, что путь в тишину недалёк,
Когда в кабаках пустотой захлебнулись кларнеты,
Мне стукнуло двадцать четыре. Я вышел и лёг
Под гулкое небо, на тесное тело планеты.
Измокший асфальт деловито ласкался к щеке.
Стреноженный ветер повизгивал влажно и южно.
" К чертям, - я подумал, - довольно об этом щенке!
Частушкам о времени - времени больше не нужно."
У полюса ночи, лицо рукавами тая,
Больным эмбрионом впотьмах нарывая плаценту,
Лежал одинокий. И кажется был это я,
Гораздо понятней и ближе к надёжному центру.
В базальтовый мир возвращалось земное тепло.
Набухшее сердце протяжно и тягостно било.
И красное нечто ещё временами текло
По хрупким сосудам. И кровью, наверное, было.
Смеркалось в нейронах, пока эта жидкость ползла
К финальной черте, как вишнёвый клинок из горнила.
Я лёг на дорогу, притихший, совсем не со зла -
Ночною улыбкой меня тишина поманила.
Серебряный смех рассыпался в погасшем окне.
Двуногое племя готовилось к сладкому бою.
И кто-то неясный на бледном летел скакуне.
И кто-то последний во мне расставался с собою.
Когда чернота расцвела на ресницах портьер,
Когда небосвод захлебнулся от пепла и газа,
Я вышел во двор, в средокрестье надежд и потерь,
Я лёг на дорогу сплошным воплощеньем отказа.
Удильщица ночь второпях пожирала улов,
Мертвящей порошей луна осыпала аллею,
И что-то блуждало в созвездиях лимфоузлов,
Что жизнью казалось, но, в сущности, не было ею.
Коробилась память набором газетных статей.
В иззябших кистях возникала дремотная вялость.
Но что-то в мозгу оставалось от прежних затей
И строилось в ряд, и само по себе рифмовалось.
Уже уходило, уже трепетало едва,
Уже кровоток пробирался последнею веной.
" Вот так,- я подумал,- лежать мне не год и не два,
Есть место в душе, недоступное боли мгновенной."
И тайная мысль одиноко блеснула во мне
И горькую воду в лицо мне плеснула горстями:
Ведь даже и прежде, ведь даже и стоя вполне,
Я тоже лежал, прирастая к асфальту костями.
Забудешь надежду, судьбы ослепительный шиш,
Забудешь любовь и мечту об уходе бескровном -
Есть только дорога. Есть путь, на котором лежишь,
Но даже и лёжа - проходишь. Микрон за микроном.
Алексей Цветков
Другие статьи в литературном дневнике:
