О воздух крылышки ломая...
О воздух крылышки ломая
И вроде бы теряя вес,
Стрекоз рассерженная стая
Прибрежный покидает лес.
Они взвиваются как нити,
Их невозможно удержать.
Как нас пугает, сочинитель,
Твоя раскрытая тетрадь!
Твой почерк - сверстник тяжкой влаги -
Порой так жирен, так гнетущ,
Нам не пройти твои овраги,
Не выбраться из этих кущ.
Нам и исчезнуть не под силу
Меж двух твоих могучих строк.
Какая нас рука впустила
И дверь закрыла на крючок?
Ну вот, и плачешь в самом деле,
И кажется, что этот лес,
Недужный, влажный, пустотелый,
Почти расплавился, исчез.
Николай Кононов
Поеду летом в Казахстан,
Где ходит ветер, выгнув стан,
Где пыль лежит завесой плотной.
Гуляет ширь, шурует гарь,
И открывается словарь
Отар широких, как полотна.
Кругом полынь, почти тоска,
И эта ширь тебе узка,
Теснит, как ровный звук дутара:
Полтона вниз, полтона вверх,
И стынет вытершийся мех
Степи - она тебе не пара.
Она, как чаша льнёт к устам,
К траве, оврагам и кустам,
Усталостью окатит тело,
И ты лежишь под гнётом гирь,
И желчь легла на эту ширь...
Щемящей желтизной осела.
Николай Кононов
Другие статьи в литературном дневнике:
