Я сойду на последней странице...
Я сойду на последней странице,
где берёзы обступят кругом,
где взлетит полуночная птица
с ветки, капли сбивая крылом.
Я войду в край боярской измены,
в ту страну, где секира и мох...
Вы до мозга костей современны,
реставраторы тёмных эпох.
Где он, дом? У чужого предела
запрокинется в ров голова.
И лежит безымянное тело.
И в зенит прорастает трава.
Красна девица в чёрном платочке.
Чем помочь? Не отпишешь пером.
Это, как говорится, цветочки,
то-то ягодки будут потом!
И не слух долетит до столицы,
а глухой человеческий вздох...
Я сойду на последней странице,
где безмолвие глуше, чем мох.
Мох да молчь, но безмолвное слово
сургучу не залить, ни свинцу.
Я живу. Это право живого -
имя дать и творцу, и глупцу!
Олег Чухонцев
Как в сундуке двойное дно,
так в слове скрыта подоплёка,
когда подумаешь одно,
а выйдет новая морока.
Не потому, что дождь из туч
садит, как из водопровода,
а потому, что невезуч,
вздохнёшь: - Хорошая погода.
Глядь попадёшь впросак опять,
дурнушке скажешь:- Ты прекрасна,-
а уж потом не расхлебать
семейной каши - и напрасно.
Я потрясён - какой разброд,
я с толку сбит - какие толки:
а вдруг весь мир наоборот
идёт от некой оговорки?
Ведь и пророки от наук
до несусветных истин падки:
а вдруг всё сущее вокруг -
предмет нелепой опечатки?
Как знать! Не так ли сквозь туман
всё видишь двойственно и зыбко:
а ну как жизнь - самообман,
неустранимая ошибка?
Олег Чухонцев
Другие статьи в литературном дневнике:
