бродячие мысли о счастье, женщинах и мужчинах

Галина Ястребова: литературный дневник

Мужчины любят счастливых женщин.
Особенно они любят тех женщин, которых делают счастливыми сами.
Вот почему бытовые и материальные трудности приглушают чувства, разъедают их, уничтожают.
Когда мы влюблены, мы счастливы по определению.
Эндорфины и всё такое.
Нас не интересует погода, политика и несчастья мира.
Мы не чувствуем голода, мы худеем. Глаза становятся больше и светятся.
Всегда думала, что нужно уметь найти тот момент, ту точку отсчёта, когда нужно отойти в сторону, разойтись. Счастливыми и с приятными воспоминаниями.
Не получается почти ни у кого.
Мы снова и снова ошибаемся, надеемся, что это состояние счастья может продлиться долго и, к своей глупости, начинаем жить вместе.
Редко кто может остаться счастливым, будучи вместе.
Для этого не предназначены наши маленькие квартиры, отсутствие посудомоечных машин и прочие мелочи.
Нам приходится рано вставать. Ежедневные походы на службу и решение деловых и бытовых проблем не способствует радости жизни.
Мы замечаем друг друга всё меньше и меньше. Это нормально: нельзя быть зацикленными друг на друге. Мы всё чаще говорим о счетах за отопление, о школьных успехах или неудачах детей, о проблемах родителей и прочем, что находится вне нас.
Мы уже не целуемся всякий раз, сталкиваясь в коридорчике, проходя из комнаты в комнату.
кровать становится удивительно вместительной. В середину между нами можно положить ещё кого-нибудь.
Я люблю спать на левом боку, а ты - на правом.
Я люблю спокойную французскую музыку и классику, а ты - "старый металл".
Не то, чтобы нас это раздражало, но слушать одновременно нельзя и кто-то должен уступить.
Всё чаще и чаще мы смотрим разные фильмы в разных комнатах и вот наступил первый новый год, когда мы зазываем гостей.
Все прошлые нам хватало друг друга.
Мне одиноко. Ты видишь это. То, что я не счастлива и понимаешь /ты же не глуп/, что ты не можешь сделать эту женщину счастливой и мучаешься чувством вины.
Сидишь по ночам в интернете и пьёшь коньяк. Смотришь старые фильмы Тинто Брасса и грустишь по тем временам, когда мы смотрели их вместе.
Я смотрю полицейские сериалы и Рихард Мозер нравится мне больше, чем ты, потому что он не ворчит и потому что он - герой, а ещё потому, что у него есть собака, а ты не хочешь собаку, мотивируя тем, что нас постоянно нет дома и ей не будет достаточного ухода.
Потому мужчины ходят к проституткам, что те дают им иллюзию кратковременного счастья.
Потому заводят любовниц.Им там хорошо до тех пор, пока нет проблем, пока любовница счастлива тем, что он даёт и не требует большего.
Замкнутый круг, который может разорвать любая из сторон.
Может он, а может она.
Они оба - взрослые сложившиеся люди и у каждого есть свой гонор.
Иногда вспоминается, как было тогда, когда они были влюблены.
Всё реже и реже.
Они ждут первого шага друг от друга и никто его не сделает.
Она будет становиться всё более и более несчастной, он будет видеть это, чувствовать. Любовь будет уходить, утекать, умирать...
Потому что быть счастливым - самое трудное.
Этому нельзя научиться.
Мы рождаемся с этим умением, но его тщательно уничтожают родители.
Не все. Надеюсь, что кому-то повезло.
Мы становимся циниками.
Впрочем, это неплохо - быть, в меру, циниками.
Ищем ответы в книгах, фильмах, в стихах. Даже сами пытаемся, что-то сказать.
Покупаем наряды и украшения, ходим с подругами в спа и тренажёрные залы.
Создаём суррогаты счастья.
Занимаем время.
Главное - забыть, что ты несчастлив.
Так просто всё изменить - пойти и прижаться к его боку, поцеловать где-то за ухом, Погладить и нашептать то, что шепталa тогда, давно.
И ему просто всё изменить - понять, что не только от него зависит счастлива ли она. Что он не должен изо всех сил стараться заработать, как можно больше денег, не должен быть самцом, содержащим семью. Что она будет более счастлива от его присутствия, совместного обсуждения проблем и возможности своего посильного вклада.
Мы не станем делать первого шага. Потому что мы - взрослые, сложившиеся люди с самоуважением, с чувствами, со своей жизнью.
На фига нам наша сложившаяся жизнь, если мы не умеем быть счастливыми?



Другие статьи в литературном дневнике: