Игорь Литвиненко
Вилами по воде...
Чуть-Чуть Другой
Здесь, где "эти" - являются "теми",
Сквозь продрогшую напрочь жару -
Мне рассказ - рассказал о поэме:
Он - в неё был влюблён поутру...
Фраз мальчишеских чувствую вьюгу:
Если тонет в губах чьих-то - рот,
Надо, ночью напротив друг друга -
Я - поставлю два зеркала влёт!
Дорогое лишь то, что - не даром:
Дно - наверх достаёт немеречь,
Чтоб слова раздевались по парам -
Лишь бы - к автору ближе прилечь...
По воде, пишут нАутро - вилы,
Здесь - с неправдой знакомя враньё -
Лишь поэма рассказ не любила:
Он - ребёнок пока для неё!
Мне - удариться сердцем о рощу б,
Через небо проплыть на плоту,
Если, трогаю воздух наощупь -
Чтоб слепой - разглядел темноту...
Мы из нот - вряд ли музыку вынем:
Если - сумрак стесняется крыш,
Молодым, и до звона наивным -
Он казался, но - в зеркале лишь!
Для гарема, чужой - только евнух:
Оттого - хоть смолчи, хоть завой,
"Те" - с тоской познакомили "этих" -
Как, глухого меня - с тишиной...
Такая работа...
Чуть-Чуть Другой
Ну - ударь по душе, по любви и по роже...
Пару фраз протяни, будто в ампуле - яд...
И когда божий свет наплывёт на рогожу -
Лишь тогда я пойду за тобой, но - назад!
Ночь - наступит с утра, в печке - пламя замёрзнет...
Станет чёрным квадратом - размытый овал...
Я в стакане с вином - размешаю, как звёзды -
То, что с неба - прозрачной рукой собирал...
Ничего не хочу, и хотеть - не желаю:
Ни ресниц, ни беды, ни дождя на траву -
Потому что хотеть - это грусть золотая,
Ты не знаешь: хочу - это значит - живу!
За верёвку, как будто воздушного змея -
В голове - натяни темноту и межу,
Потому что всё то, что с другими умею,
Я себе самому - ни за что не скажу!
Я готовился жить и сдыхать - не готовясь,
Но - всё так же отторгнуты Каи от Герд...
Ну скажи: - "Из башки - ты не выйдешь, как в космос,
Значит - вскроешься, будто почтовый конверт!"
Ну попробуй, сотри - отпечатки от взгляда,
В камни тянет прохладу - степная гюрза...
Я - вперёд не могу, и обратно не надо,
А на месте - уже оставаться нельзя!
На лице - две луны, будто синие пятна...
И покуда в груди задыхается звон -
Возле сердца - темно, и опять непонятно:
То ли свет не горит, то ли - кончился он?
Вся Вселенная здесь - на листке краснотала,
И покуда готовит Эрато - гобой,
То ли я уже мёртв, то ли - Бога не стало,
То ли мы - перепутаны между собой?
Я вчера - познакомлю с сегодняшним - завтра,
Вылью в розовый парк - водопады аллей...
Прокуси мне губу - до крови, словно правду:
Для чего мне губа - без отметки твоей?
Я - апостол безумств, сумасшедший уродец,
Композитор тоски, и - навоз от овец...
Выходи из меня - как из жизни уходят,
Оставайся во мне, как в могиле - мертвец!
Быть Всевышним - такая у Бога работа,
Не в себя ли, в загуслых зрачков существо -
Ты меня, словно мяч, - забивала в ворота,
Если мяч - не хотел, чтоб забили его?
Дегустатор потерь, путешественник в чувствах,
Будто паузу, видишь, - я нежность тяну?
Помолчи обо всём, а под вечер почувствуй -
Как в два горла - обида лакает вину...
Посмотри: будто память - проломлены доски,
Вот и ты, нас двоих: со стихами и без -
На рассвете - поставь прямо в центр перекрёстка,
Потому что, лишь он - так похожий на крест!
... Между слов - тишина проросла, как опята...
Укати меня вдаль, будто мрак - скарабей,
А потом поцелуй - прямо в совесть куда-то -
И под рёбрами, там - колокольчик полей...
Другие статьи в литературном дневнике:
