***
А мой Петрович сроду не поэт - и не заплачет он, достав чернила.
Увидела б такое... Боже, нет!
Я б чокнулась, а может, и прибила.
Чай, не шашнадцать - горечь пить до дна и принимать за бабочек пиявок:
В работе - Муза может быть одна.
В постели - много всяческих музявок,
С полетами во сне и наяву, с губищами, накрашенными алым...
Спасибо, Петь. Сколь я с тобой живу, я за штанами в очередь не встала.
И, " в круг сойдясь", он плюнет только раз - в предателя, паскудника и вора,
Не причитая: "Жись такая, Вась...",
"Когда б вы знали, из какого сора..."
Писать? Не надоело вам? Не влом
по клаве ночью пальчиками тыкать?
Мы подбираем крошки под столом
давно уж отобедавших великих.
Уж лучше с толстой бабой лечь во ржи, под синевой - не допахавши малость...
Мужик в России больше, чем мужик.
Их потому так мало и осталось.
И аргументик - напоследок, сэр...
ну да, я эгоистка и стонота:
Поэтам в спину дышит Англетер,
а мне еще вдвоем пожить охота -
Пошляться в поле, приготовить плов, потом на пару выпить чайник чая...
...пошли, Петрович... Я тебе стехов
совсем немного на ночь почитаю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
