* * *
Мне снова скучно, бес. С последней нашей встречи
прошло… напомни?.. да, конечно — двести лет.
А память лжёт. Она короче и не крепче
магнитофонных лент.
А прошлым веком… нет, прости, прошедшим летом
ты что-то мне писал про стебли чебреца
в архитектуре строк, исполненных дуэтом
от первого лица,
про мумии стихов и запахи перрона,
о том, что для других прощальный менуэт
на стиснутых до слёз зубах аккордеона
играет лунный свет.
Танцуют все. В окно уходит электричка.
И паутина, здесь, на выбитом окне,
уже давным-давно не символ, а привычка -
как смерть во сне.
Лирический герой, красавец, самозванец,
ты видишь, бес, как на исходе… года?.. дня?.. -
они глядят на нас и продолжают танец.
И помнят обо мне, но помнят не меня.
* * *
Что ноябрь — не зима, пусть расскажет мне кто-то другой
Опубликовано 19.11.2012 |Андрей Ширяев
1. Что ноябрь — не зима, пусть расскажет мне кто-то другой,
пусть ведёт меня девять кругов по единому звуку.
Я пойду, потому что мне нужно ослепшей рукой
чью-то чувствовать руку.
Потому что живу на причале, и воздух рябой
обжигает дыхание смесью шафрана и скорби,
потому что ныряю ночами в почтовый разбой,
отправляя посланье по адресу urbi@orbi…
Потому что — один. Потому что ноябрь — не зима.
Потому что троллейбусы варят холодную кашу.
И уже не посмею насытить игрою ума
этой горькой поэзии горькую чашу.
Остаётся остаться, пеняя тебе, Велимир,
на способность поверить в дверной задохнувшийся зуммер.
Так господь, сотворивший расколотый надвое мир,
усмехнулся и умер.
_____
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
