***

Игорь Варламов
* * *

Возьмешь черно-белое фото
рассеянно, как ротозей.
Тот, слева, похож на кого-то
из давних-предавних друзей.

А кто он? Кого же напомнил
упрямый наклон головы?
Но, вяло прикрывшись ладонью,
зевнешь, как от сонной травы.

Да что пережевывать древность!
Вздыхать, умиляясь, скорбя, –
избытая напрочь потребность.
Пусть так же забудут тебя.

Пусть той же монетой отплатят...
Но вдруг попадет на глаза
знакомая складка на платье.
И эта вот брошь-стрекоза

стоящей на вытертом снимке
владелицы матовых рук,
с неузнанным типом в обнимку,
из памяти выпорхнет вдруг.

Соткутся из мелких волокон
лодыжка, запястье, висок,
за ухо заложенный локон
и тонкий ее поясок.

И твердь поплывет под ногами,
и боль будет рядом стеречь,
когда за глухой амальгамой
услышится мертвая речь.

– А помнишь, собака на пирсе
набросилась на малыша?
– В тот день ты ужасно напился.
– Ты тоже была хороша.

– А наши свидания мельком,
упреки твои сгоряча...
– Я помню, как эта бретелька
в потемках спадала с плеча...

– Но хватит больных разговоров.
Светает уже, я пойду.
– Когда мы увидимся?
– Скоро.
В три тысячи пятом году...

3 октября 2025

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.10.2025. ***
• 06.10.2025. ***