***

Игорь Варламов
* * *

Сбивалась мошкА в разраставшийся шар
то над головою, то около.
Кузнечик шальной под ладошкой шуршал, –
и сердце дремучее екало.

Как будто бы принял последним в роду
наследство совсем немудреное:
две жабы из липкой мастики в пруду
да сойки гнездо разоренное.

Над сойкой разбойничало воронье.
Ты понял, что жизнь закольцована.
Мерещилась роскошью скудость ее
тебе. Потускнела потом она.

Случалось, ты в этих краях добывал,
равно из кармана вытаскивал,
и золото инков, и черный опал,
и оникс, и соль марсианскую.

Вернуться туда? Разыскать ту же соль,
где рядом с корявыми кленами
вздыхали боярышник, желтофиоль
да что-то еще из пасленовых.

Был день нескончаем, укрытый листвой
глухой и стволами кондовыми, –
такой же мясистый, как червь дождевой,
тягучий, как струи медовые...

Хоть криком кричи, хоть вокруг оглядись,
немотствуя, – все неприметное.
И прежний ребяческий твой парадиз
не то чтобы вылинял – нет его.

Но ты – тот же отрок с припухшей губой,
с коленкой в брильянтовой зелени.
А все, что потом приключилось с тобой, –
секрет. Не чирикай. Не велено.

10 сентября 2025

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.10.2025. ***
• 06.10.2025. ***