Лена мудрова - черная лиса
ВРЕМЯ - ВОДА
Время – вода, вылитая в песок.
Кто там живет – с той стороны песка?
Кто там молчит, будто язык отсох,
Выход не отыскав?
Больно бежать с городом на боку,
С ветром в ушах, с небом наперевес.
Как угадать – те, кто за мной бегут,
С ружьями или без?
Больно дышать, только песок вокруг,
Камень лежит – в сердце на самом дне.
Станут пытать, враг ты нам или друг.
Это не обо мне.
Время – вода. Там, у меня внутри,
Есть кто живой? Может, кого спасут.
Хочешь бежать, под ноги не смотри.
Нет ничего внизу.
http://stihi.ru/2023/03/22/5989
Смотрю, как человек заходит в дом
Смотрю, как человек заходит в дом,
Как свет в траву стекает из-под шторы…
Здесь дело, разумеется, не в том,
Что день прошёл, а ночь ещё не скоро,
Что город мой, залюбленный до дыр,
Заштопывает вечер понемногу,
Что ветер, как собака-поводырь,
Незрячий лист ведет через дорогу,
Чтобы столкнув нечаянно с пути,
Расстроиться и стихнуть виновато.
Мне тоже не мешало бы дойти –
До тротуара, неба, хоть куда-то.
Прижиться на какой-нибудь звезде
Над городом, не так уже любимым.
И знать, что здесь, и далее – везде
Всему свой дом, и ветер, и чужбина.
http://stihi.ru/2019/08/29/3494
После снега
Снова дождь барахтается в окне...
Быть живым — когда-нибудь это стимул.
После снега разве кому во мне
Может быть настолько же ощутимо?
Всё сложней июлю не отставать
От горящей солнечной колесницы.
Снег приходит ночью ко мне в кровать
Не за тем, чтоб молча лежать и сниться.
В этом мире все мы не без любви,
И что важно — изредка не без башни.
После снега — вчувствуйся, улови!—
День грядущий следует за вчерашним
И проходит — облаком дождевым...
Если хочешь, вспомни себя свободным.
В этом мире принято быть живым.
После снега можно быть кем угодно.
http://stihi.ru/2019/08/27/5118
Лунный свет
Лунный свет запутался в гардине,
На обоях тень его мерцает.
Ты пришел, и мира посредине
Говоришь о чем-то с мертвецами.
Человеку странно это слушать,
Ибо суть противится мирская.
Будто стал ботинками на лужу,
А вода на дно не пропускает.
Ты и сам не очень в это веришь.
Человек, в сознании и вправе,
От тебя попроще хочет зрелищ,
Поживей, поярче, покровавей,
Даже пусть и заживо — на вертел.
На войне, на плахе, на манеже
Человек боится всякой смерти,
Но чужой, по-видимому, реже.
И не оттого, что людям с детства
Говорят: чужого не берите.
Оттого, что боли негде деться,
Если ты участник, а не зритель.
http://stihi.ru/2019/08/27/4445
Немного любви
Ветер подул пронзительнее и сник,
Где-то в ногах отчетливо хрустнул иней...
Кажется, я и правда живу без них,
Даже когда их вижу, болтаю с ними
О мимолетном чем-нибудь, о пустом...
Знать бы, зачем так долго толкутся в ступе
Лица людей, отложенных на потом,
Если "потом" по-прежнему не наступит.
Просто скучаю. Редко, совсем чуть-чуть.
Больше нигде не ноет, не тянет жилы...
Было бы глупо думать, что я хочу,
Чтобы они вернулись и стали живы.
http://stihi.ru/2018/10/14/3927
Страсти по винограду
Так проходит время — июнь за маем,
И пока мы лишнее отсекаем,
Наступает август в конце концов.
Город мертвых, летом неподражаем,
Виноградным давится урожаем,
Дом напротив вялит своих жильцов
На уютной с виду покатой крыше.
Почему-то солнце не любит рыжих.
Дни по стенам тянутся, как лоза,
Виноградным соком на землю брызжут...
Что-то в нас осталось ещё и дышит.
Неживое смотрит во все глаза.
Человек без кожицы — мякоть с кровью.
Город мёртвых — небо с асфальтом вровень.
На воротах в вечность — большой засов.
Виноград без мякоти — плоть без плоти,
Кто мы, что мы — в жизни круговороте?
Чуть родился, глянешь — уже засох.
http://stihi.ru/2018/10/27/3139
Птицы, рыбы и звери
Прилетит, нахохлится на окне,
Километра в небе не намотав.
Тронешь сердце — бьётся, не тронешь — нет.
И не птица словно, а просто так.
Приплывет, дотянется плавником
От волны волнение передав.
Тронешь воду — теплое молоко.
Тронешь реку — где она, та вода?
Постучится, думаешь, человек,
На луну не воет ведь невпопад.
Тронешь сердце — любит тебя навек,
А не тронешь — кто тебе виноват?
http://stihi.ru/2018/10/14/3969
Когда коснулась осень языка
Андрею Пшенко
Когда коснулась осень языка,
И говорить приходится на птичьем,
И масса слов становится критичной,
И смысл похож на музыку слегка,
Что слышит он? И кто он в этот раз,
В моём пространстве даже не прохожий?
Какую вечность вычтет или сложит
Из этих полутрелей-полуфраз?
И что с ним происходит от моих
Травы внахлёст и воздуха впустую?
И кто из нас талантливей рисует
Эскиз картины мира на двоих?
Что видит он, ступая за черту
Устойчивости — логики понятий,
Когда язык мой птичий так невнятен,
Что я сама и слова не прочту?
Составил подборку Симон Слуцкин.
Другие статьи в литературном дневнике:
