*** Как себя ни выгуливай в тихой своей весне, каждый шорох сухой травы всё равно о войне. Прошлогодние листья о смерти, побеги – о жизни.
Я иду, попирая смерть и щурясь на свет в новорожденной, хрупкой, звонкой от птиц листве, и над нами солнце, цепляясь за кроны, виснет.
Талым снегом в оврагах ещё не допет апрель, а уже тяжеленный спросонья буксует шмель, проверяя на прочность воздух, надсадно воя.
Но похож на короткую очередь скрип сосны, а выходишь из леса – пугаешься тишины. Вроде просто поля, а видится поле боя...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.