Когда промозглой осени пята
Опустится на землю, пустота
Заполонит пространство, невесома,
И станет изнуряющей истома
И нежно-осторожной, как уста.
Она коснется шеи, губ, души
И в неглубокой, как сундук, тиши
Слова вдруг зашевелятся, и валом
На ту, что столько месяцев молчала,
Накатят, заурчат: "Пиши, пиши!"
И встрепенется разум, и опять
Захочется забытую тетрадь
Листать, терзать и прятать под подушку
Впотьмах записывать, тревожа душу
Отца, который не ложился спать
(Бог знает с кем Бог знает что за дочь
Болталась... Впрочем, и отцу понятно:
В той пустоте исчезли безвозвратно
Ее коса, зачётка, слёзы, ночь)...
Ушёл отец, утеряна тетрадь,
Шумит в висках, но слов не разобрать,
Лишь пустота все вязче и плотнее,
Удавкой осень стягивает шею,
Ложится тенью на мою кровать.
Пиши, пиши, — шум в голове утих.
Там, в колыбельке, спит младенец-стих,
Но чуток слух и разум взбудоражен,
И, словно из артезианских скважен
Бьют точные слова — я слышу их.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
