Александр Бабушкин.Окно. В окно. В немытую посуду пусть льется на веранде. Быть бы чуду явления времён наоборот – набитый кашей рот и мячик Маши, и я первооткрыт и первоклашен. А поворот, конечно, от ворот. Мне невозможно так, хоть разрыдаться. Но отчего такому чуду взяться? И мне держаться не за что. И вот – пролёт, и в животе сожмется страхом, уже давно решить желанье махом – вот так нас это прошлое зовёт. Я не иду, я не плетусь навстречу. Уже давно заняться в мире нечем. Уже давно парад ретроспектив. Устали речи, опустились плечи, и безнадежно контур покалечен сопливых стариковских перспектив. Ну нафига плешивыми? седыми? Пошто мы не сторчались молодыми? Не раскололи клювы о стекло? Мы будем выть по временам, где были. Где всё могло быть так, как не смогло. Ползи, мой мальчик, по полям окурков. Я эту жизнь бродягой полудурком устал в себе за годом год копить. Ползи до долгожданного погоста, где вход в кино – прямоугольник в рост, и терпи, раз воли не было пропить. Зачем-то привязались эти звуки – мелодия пустой квартирной скуки – окно в такие дальние края. Весь вывернут и через мясорубку гниющим фаршем. И в себя, как в губку, вбираю кривопрожитое я. 2015 © Copyright: Таня Даршт, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
