вечер
Мы носим внутри себя мертвых детей. Недолюбленных, брошенных, оставленных, одиноких. Зачем мы выхватили их из небытия и бросили в эту мясорубку? Для чего? Мы сами здесь счастливы? Зачем ещё множим страдание? Для чего? Для чего ребенок должен проходить через эту боль, через эти испытания с редкими проблесками и передышками радости и легкости? Но в основном для переживания, терпения, страхов, одиночества, борьбы, выживания, разочарования, злости, боли и тяжести бремени существования. Зачем мы приводим новые души в этот густой и плотный мир? Очень сжатый, очень несовершенный мир людей и человека. Какие такие у нас есть серьезные на то причины? Как мы смеем? Что же это такая за злая воля?
А ведь только для того эта воля упрямая и существует, чтобы род наш не вымер. Чтобы не исчез с лица Земли. А может быть так ему и надо? Может быть пора уже уйти? Исчезнуть? Взять и дружно отказаться размножаться. Может быть придет вместо нас совсем другая раса существ? Не таких алчных, несовершенных, уязвимых, больных, глупых, непоправимо злых и агрессивных, почти животных? Приносящих этой планете столько ущерба и уничтожения, столько вреда..
Я не знаю, какие такие серьезные причины есть у человечества, чтобы здесь оставаться и не уходить. Ради чего продолжать так существовать?.. Ради того, чтобы повторять раз за разом одно и то же? Всё по новой, как по кругу. Человек - гарант повторений. Вот есть человеческое. И это человеческое постоянно множится в рамках этого человеческого. Я уверен, если у людей забрать всё то, чем они так дорожат, уничтожить города, страны, всё оружие какое есть, все валюты, все так называемые достижения прогресса, все политические силы и идеи, то что будет? А будет то, что человек заново, как некая активная пчела, будет создавать всё это заново. Отстраивать города, разграничивать территории, устраивать войны за сферы контроля, ввести валюту, ввести снова социальные иерархии, всё разделить - снова устроить вавилонский муравейник.
Человек - гарант повторений.
Что ещё от него ждать.. Вероятно, и искусство пройдет похожими заново путями, создавая огромное число тропинок и лабиринтов для любого ума.
И литература. Литература будет скорее как слепой щенок в темноте биться мордой о стены, чтобы темноту и мрак этот развидеть. Но и опять не получится. Потому что мрак этот ничем не разогнать, сколько бы ты раз не начинал заново.
Вот такие мысли на конец года.
Сижу один, выпил половину бутылки шампанского Rol Remy, скушал икры и салата, позвонил двоюродным братьям, написал сообщения тем, кто так и не ответил, сел за стол. В квартире почти никого нет, кроме одного студента, остальные уехали. Интернет пропал видимо надолго.
Тишина. На улице грохот петард. Но без особой радости. Хочется скорее читать. Читаю роман в тысячу страниц. "К востоку от Эдема" Джона Стейнбека.
И...
снова писать.
Какой-то акт физиологической любви.
Что дальше - неизвестно.
В какой-то части России уже наступил 2020-й год. Какие интересные цифры.. Все повторяются.
Пора мне замолкнуть и позвонить знакомой. Она думает, что я "ушел подполье". Как будто исчез. Но я не исчез. Я просто стал вертеться на своей орбите. Или скорее дрейфовать как льдина. Ты просто начинаешь жить своей жизнью, какая есть. Вот что есть. И ты наедине с этим.
Да. Ещё глоток.
Прекрасно.
