Прости меня.
Так получилось, что я не умею писать о любви.
Может быть все, что я знаю, была не любовь,
Но я научилась писать стихи,
Когда в зеркалах находила врагов,
Когда ищешь твой взгляд, и он жалит как плеть,
Когда некуда, да и нечем лететь,
Когда слова «спасите» застрянет в гортани
Когда Ангел-хранитель позовет и обманет,
Когда на эшафот по велению сердца,
Когда я дотянусь до тебя, чтоб обжечься,
Когда я предпочту добровольно в тюрьму…
Как можно верить тому,
Кто рассуждает о пользе сломанных крыльев?
И кто тогда водит те эскадрильи,
Которые с ветром проносятся над головой?
Кто будет рядом со мной?
Кто захочет быть рядом со мной?
Все, что было накоплено – брошено,
Все, что было построено – сломано,
Все, что на костях выросло – скошено,
Я сгорела. А теперь мне холодно.
А теперь мне просто холодно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
