…Я подойду к окошку — как бы тайно,
как будто я иной, ненастоящий:
о как неосторожно, как случайно
упал он с неба, белый и хрустящий.
Деревья на руках его качают,
а я гляжу, какой он синеватый.
Они его однажды проморгают,
он станет серой, чуть набрякшей, ватой.
Бывают после мутного веселья
такие дни хрустальной, звонкой боли,
как будто мы дождались новоселья,
мы стали новоселы поневоле.
Подходит время с юностью проститься,
но первый снег еще лежит, не тает.
Но все отчетливей родные лица —
мой бесконечный сон их озаряет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
