а над городом - ночь
Сола Монова
а над городом - ночь, и какой-то неопытный бог
разложил свои карты и ждет, кто же станет молиться.
карты врут
город спит, и у спящих такие красивые лица.
а над городом - мы
мы на уровне бога, но мы не раскрыты как карты.
город стар, как любое земное клише,
город монументально нанизан на оси Декарта.
а над городом - ночь...
а над городом - бог, он не верит в каноны наук,
у него короли между пальцами крутятся вёртко!
город стар, он - всего лишь творенье земли,
а любое земное однажды становится мёртвым.
а над городом мы занимаем свои этажи,
и нам хочется верить во что-то, что просто не лживо
мы вдвоем, будем верить друг другу и жить,
потому что у города с богом пока не сложилось...
Закулисное зазеркалье
Екатерина Ла
Осталось – осознать, что ложно, что бесценно
В потоке мнений, битв и вечных сквозняков.
Где ты – уставший шут, а мир – большая сцена.
И в хаосе личин так странно и легко
Смешной картонный меч вложить неловко в ножны,
Невнятно бормоча, коверкать имена
И в паутине дней неосторожно множить
Напрасные слова, и ветрено сминать
Придуманных миров ожившие эскизы –
Среди привычных лиц и бутафорских бед…
И выбросить мечты, и выйти за кулисы.
А в зале за спиной ветра погасят свет.
Казалось – впереди сплошных сомнений скалы…
Но будет лишь покой, где лжи и боли нет,
Там все наоборот в бездонном зазеркалье,
Там души в тишину врастают сотни лет.
В стеклянной глубине - ни страха, ни движений.
Как призраки игры, живут печаль и смех.
Среди немых зеркал, в ограде отражений…
И ни ролей, ни слов, лишь темнота и снег...
вам даже не представить...
Юлия Ворона
... вам даже не представить, что и я им
простила, одинаково–жестоким!
... а им простила: сцену, сцены, строки –
(любовь!?) – к чертям! - всё это нечитаемое!
дань сердцу: их забывчивый парад! –
я так люблю: так: радостно, без судей...
... пустяк – любовь! - Душе – град, и преграда -
вы – люди!
хит
Стеклянный Дым
если воздуха мало и слева по курсу штормит
если вымерло море и буря вскрывает туман
это тише чем шелковый штиль возле острова Крит
это громче молчания дюн там где был океан
это просто проснуться и выйти из айсберга стен
это больше не слышать того кто за левым плечом
как теперь тебе пьётся поётся нелюбится с кем
как теперь тебе дышится с нежным онлайн палачом?
это ближе чем горло и скальпель коварнее слов
это ветра распятого мачтой простуженный хит
это всё что осталось дружище от плача китов
чёрный ящик молчания бездны
танцующий шрифт
Нет плохой погоды...
Вера Непершина
Нет плохой погоды. Только настроенье,
Если не умеем красоту понять.
Если мозг туманят злость и раздраженье,
На погоду-климат нечего кивать.
Знойным летом – жарко, дождь идет – негоже,
Осень наступила – так хандра, печаль…
О плохой погоде все твердят, а все же
Только настроенье виновато… Жаль…
Не сладкие речи стекают с уст
Таня Иванова-Яковлева
Не сладкие речи стекают с уст,
а фруктов медовый сок,
ляган голубой не бывает пуст,
с плодами - тяжёл, высок
ляган рукотворный - из глины круг,
с любовью расписан он,
восточное блюдо - весёлый луг,
игривых цветов поклон
на дно расписное текут рекой
то яблоки, то инжир,
ляган под июньской благой рукой
разросся и ввысь, и вширь
***
Индейская мудрость
Вера Сергеевна Бутко
Черпни воды у правого борта -
Она прохладна, утоляет жажду...
И как вода, прекрасна и чиста
Та, что назвал женою ты однажды.
Теперь черпни у левого борта -
Все тот же вкус. Зачем искать иное,
Коль хочешь пить? Все это суета.
Так не вертись. Перевернешь каноэ.
Будет ждать
Юрий Макашёв
То, что все-таки сложится, –
где-то близко…
Тревожится
за него каждым вечером
моя тень.
Тот, кто все-таки встретится, –
где-то в завтрашнем…
Верится:
Вместе с ним я и выберу
новый день.
Пахнет ночь сигаретами,
а вопросы – ответами…
И от этих условностей
не сбежать:
То, о чем так тревожится,
вдруг возьмет – да и сложится.
Тот, в кого мне так верится,
будет ждать.
****
Собираю февраль
Айла Ше
Собираю февраль (что осталось) в пригоршни.
Сладко-приторный запах моих откровений.
Жаль, ты даже не знаешь, кому из нас горше.
Жаль, что рвутся легко эти ветхие звенья
обещаний твоих и моих "размечталась".
Собираю обёртки, обложки, ошмётки,
ставлю стрелки часов на режим "запоздалость".
Бестолковый февраль к одиночествам жмётся.
Отпускаю февраль: дунул - нет. Было-сплыло.
По шагам узнаю март смущённый и робкий.
В перспективе - весна. А февральский обмылок
будет долго храниться в забытой коробке.
о безнадёжности
Дядя Рома
уже нет широко открытых глаз от восхищения
и надежды нет на спасение
кури, выдыхай и пускай твои страхи тают
я всё равно любить тебя буду, грешницу
каждый день у кровати, ставлю цветы на столешницу —
полевые. . . они не так увядают.
фразы меткие, что седеют волосы у врача
они с матом бывают, выпущенные сгоряча —
летят со скоростью света кометой,
сбивают с ног
цинизмом, обидами и безверием в Бога
мол такая вот грёбаная безнадёга —
. . . и на лысую голову зло напяливает ободок.
сидит на кровати в растянутом свитере
ночью выкинет пост в инстаграме и твиттере
о том, что обязательно победит лейкоз
даже если и курит, как паровоз
что скоро выздоровит (а у самой от отчаянья смех)
пять серёжек в ушах и пробита колечками бровь
она понимает, что совсем не из тех
кто верит, в бессмертие и божью любовь.
не напишу стихи про осень
Дядя Рома
если слякоть кругом,
если холод собачий на улице
я не стану писать вам стихи про волшебную осень
потому что на улице люди уже не целуются
от того, что не чувствуют губ
и не чувствуют дёсен.
я смотрю, как до нитки
соседский промок спаниель
как собачье дерьмо покрывает листвы акварель
и одни лишь коты
с глазами большими, как блюдца
наплевав на дожди, всё ебутся, ебутся, ебутся
у меня есть коты
Алена Васильченко
Всем, у кого есть кот, посвящается шуточное, доброе... :)
У меня есть коты. У котов - есть хвосты.
И коты эти с виду - не очень просты.
Этот кот - нелюдим, этот- непобедим,
ну а третий, наверное, мой господин.
Кот идет по пятам. Или спит, или ест.
Вам казалось он там? - А теперь уже - здесь!
Этот Кот - на ковре, тот - в мышиной норе,
ну а третий меня стережет во дворе!
У Кота миллионы обличий, учти!
Он чертовски умен и невидим почти.
Он крадется, как тень, за тобою в ночи
и в дурном очень сложно его уличить!
Если скрипнула дверь и открылась с трудом -
это значит, что Кот оккупировал дом.
Этот - в черной золе, этот - шарит в белье,
ну а третий - посудой звенит на столе.
Бесполезно его прогонять, обвинять.
Снисходителен Кот - он прощает меня:
за невкусный обед и побеги во мглу,
и за тапки, которые сохнут в углу,
за разбитую чашку и рваную нить,
за носок, что уже бесполезно чинить,
за портрет, что когда-то висел на стене...
Улыбнусь - и поглажу кота по спине...
...У меня есть коты. У котов есть хвосты.
И коты, даже с виду, не очень просты.
В сновиденья манят, домик старый храня...
И все трое, мне кажется, любят меня...
______
Алена Васильченко
Пряничный домик
Марианна Боровкова
Он стоит в стороне / не заметишь с дороги в потёмках/,
За высоким забором, укрылся в тени старых вишен.
На крыльце спит, свернувшись клубком, рыжебокий котёнок,
Пара ласточек свила гнездо себе прямо под крышей,
Из трубы поднимается дым / дым отечества сладок/,
Пахнет то ли антоновкой, то ли немыслимым счастьем,
А какой в этом доме царит и уют, и порядок!
А какие цветут под окном хризантемы и астры!
Пёс кудлатый ласкается, крутит хвостом, руки лижет,
И студёная, чистая плещет в колодце водица,
А на небо посмотришь, так кажется, нет его ближе,
И не знаешь - водою ли, небом ли вволю напиться!
Эти райские кущи земная тревога не тронет,
Здесь на нитке подвешено вечно румяное солнце.
Полюбуйся, какой смастерила я пряничный домик!
Только жаль, что нам жить в нём с тобой никогда не придётся.
Она летит в Лиссабон в октябре
Кот Басё Светлана Лаврентьева
Она летит в Лиссабон в октябре - разбираться с тайнами, от которых впору бежать за границы сущего. Я умею только следить за ней, обретать ее, вымаливать ей свободных, священных, суженых. Я умею быть знаком, отзвуком, отражением, желтой стрелкой, намеком, путником, тенью дерева. Замыкать наши цепи, чувствовать напряжение, начинать свою ночь, когда засыпает день ее. Что узнает она по дороге к великой истине, что хранит ее компостела с семью печатями? Если есть добродетель, Боже, то это - искренность. И умение в каждом отблеске замечать Тебя.
Сохрани ее там от злодея и зверя всякого, от цыгана черного, от слова нечестного.
Пока проходит она камино, свой Путь Иакова.
Пока боль извечная не исчезнет в ней.
до свидания, мой друг
Александр Самчук
Мне каналы нравятся и львы,
храмы, парки, площади, мосты…
При знакомстве были мы на «вы»,
подружившись, перешли на «ты».
Признавался сотню раз в любви,
классных фоток снял я урожай,
впечатлений массу накопил,
но настало время уезжать…
Сонный город, дождик моросит,
мимо окон улицы бегут,
на вокзал везёт меня такси:
«до свиданья, друг мой Петербург»
Краткосрочный отпуск мне никак
не продлить, и муторно душе…
хоть и не расстались мы пока,
но успел соскучиться уже.
живи, бабушка
Петр Люкшин
плыли солнца в небесной купели, и крестил бедняков Иоанн, и торговцы во храме жирели, благочестью уча прихожан. забывались заветные строфы... но однажды сквозь боль и вранье циркуль ткнулся иглою в Голгофу, чтоб доселе кружить вкруг нее. и расходятся шире и шире по земле золотые круги...
я сижу в коммунальной квартире у приветливой бабки яги. на коленях моих полотенце. чай медовый. пяток кренделей. Богоматерь качает младенца на иконе ( за тыщу рублей). бабка крестится часто и мелко за меня и за мир на земле и хрустит крендельком, словно белка ест орешки в родимом дупле. распеваются птицы дневные и клюют человеческий хлеб, и расходятся крУги земные, и гудят, как сверхмощные ЛЭП. вновь волхвы суетятся с дарами ( пей чаёк, остывает уже!).
и по-прежнему людно во храме.
и по-прежнему пусто в душе...
Не молитесь делу ваших рук...
Евгений Глушаков
«Есть у них уста, но не говорят; есть у них глаза, но не видят;
есть у них уши, но не слышат; есть у них ноздри, но не обоняют;
есть у них руки, но не осязают; есть у них ноги, но не ходят; и они не
издают голоса гортанью своею. Подобны им да будут делающие их и
все, надеющиеся на них».
Псалтирь 113:13-16
Не молитесь делу ваших рук,
Нет в поделках ваших силы, нет...
Вот опять на сквозняке потух
Жиденькой лампады вашей свет.
Не молитесь делу ваших рук.
И хотя собой тщедушен, мал,
Но без вашей тряпки бы паук
Доску эту напрочь бы заткал
Не молитесь делу ваших рук,
Чтобы сей «Нерукотворный Спас»,
Из киота вывалившись вдруг,
Не прибил бы натурально вас.
Не молитесь делу ваших рук;
Посмотрите вверх, на небосвод,
Бог Живой, Всемилостивый Дух
Ваших обращений тщетно ждёт.
Окно открыто
Ирина Вакуленко
Рассерженно гудели провода.
Текла в трубе холодная вода.
У техникума, в угольной тени
Переливались жёлтые огни -
В тени, уже протёршейся до дыр.
Ночь обернулась миллионом жвал:
Артачился меняющийся мир,
Единым становиться не желал -
Зарницы, посторонние шумы.
От хаоса утаивая "мы"
Во рту, как в раскалившейся печи,
Бегом принёс он лампу и включил -
Навстречу вышло дерево из тьмы.
***
Ирина Вакуленко
Ночью зверями становятся низкие облака,
Нюхают осторожно курящего лесника.
Трогают лапами колкость еловых лап,
В чащу сбежав от света безумных ламп:
Пьяную вахту везёт, как предметы мебели,
Кислый железный поезд с лицом фельдфебеля.
В лязге качается тамбур, холодный, чёрный.
Едет в другую книгу седой Печорин
С мерзкою справкой, без ванны и без вайфая,
Тьмы шерстяную нить на кулак мотая.
****
Истина
Ольга Васильевна Васильева
Явился запылившийся в дороге
Какой-то очень милый человек.
В распахнутую настежь входит дверь.
Мне так хотелось бы его потрогать.
Скажи, где столько лет, веков и дней
Ходил - все без меня. Один скитался.
А истина была совсем простая:
Нам врозь с тобой труднее и больней.
Про синицу
Ольга Васильевна Васильева
Ах, как мы оба точно знаем,
Где да, где нет – тоска какая.
Не перейти через границу,
И не ступить через порог.
Все кажется: в руке синица
Нужнее станет, чем жар-птица,
А будущее – только будет.
Наверное. Когда добудем.
Когда из счастья выйдет прок.
Когда ненастной темной ночью
Спокойствие себе пророча,
Увидим полную луну –
Огромную - чтоб на полнеба,
Меж облаков. Как будто, небыль.
Как будто бы, идешь ко дну.
И растворяются границы
И двери - настежь. А синица
Случайно стала вдруг жар-птицей,
Которая была в плену.
Травы не верят лучам уходящего солнца
Сосновский Виктор Анатольевич
Травы не верят лучам уходящего солнца.
Листья не верят последним сентябрьским денькам.
Верит ли осень, застывшая в синем оконце,
в горьком своём одиночестве, бабьим слезам?
Верит ли в то, что когда отбушуют метели,
И отболят ледяные, как вьюга, слова,
Снова вернутся апрели и в их акварели
веры, любови, надежды забрезжит листва?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
