Покойник воспитал их так, что они повезут любого, кто возьмёт вожжи.(с)
****
Ситцы синицы
Никтошка
Девочка,
вроде бы из юродивых
ручных синиц.
Сколько из рук не потчуйте
По журавленку корчится
птице из птиц.
Долго кукушка-матушка
Кликом кликуши сватала,
Кроны-ладоши цапали
Ан, все не те!
Снилось седьмое небушко,
С клином, прошитым в небушке
на журавлино-липовой высоте.
Делать домик из мыльной пены
Ирина Мудриченко
Делать домик из мыльной пены
У кого-то на голове.
И на взгляд – как на вой сирены.
И бояться в глаза смотреть.
Разбивать каблуками звёзды,
Что мутнеют в глазницах луж.
Знать, что нет в этой сказке поздней
Слов таких, как «жена» и «муж».
Потерять имена и лица
И ломать пополам рассвет.
И читать на опавших листьях
То, что будешь кричать ей вслед.
простая история
Юлия Али
Точка всегда обозримей в конце прямой
Бродский
Ты моя точка. В самом конце прямой
Путь до тебя летит сквозь тьму перекрёстков
С места в распыл, пробуксовка и со второй
Мимо огней придорожной фонарной россыпи
Ночью легко. Ночью видно за всех котов
Ночью дорога сама ложится под шины
Шины шуршат недовольно – им всё не то
В т.ч. такая манера вести машину
Только дождись меня
…Когда она уезжала,
он вовсе не плакал, он
вообще-то сильный мужчина
Почти уже
не влюблён
И не было ни вокзала,
ни аэропорта, но
двор в темноте
Сказала
избитое: решено
И он не смотрел в окно,
когда она уезжала
Ночью на разности света играет тьма,
Дремлет на заднем Бродский неисцелимых*
Дружно ломали всё, что можно сломать,
Дружно чинили, но, как говорится, мимо…
Тихо мурчит движок, перекрёсток первый
Тени теням улыбаются исподволь
Мне неспокойно, знаешь, мне очень нервно,
Спи, моя перекатная дура-боль
...Он не спал,
конечно, всю ночь
Так бывает,
когда уходят
Он не пил
ни водку, ни скотч
Хотя было что…
Всё проходит
Так он думал
ей вслед. И мне
показалось,
хотел возврата
(…И под утро
Рванул за ней,
Как и был - небритый,
помятый
Сердце ли, руки не справятся, скорость, боль ли -
На повороте кого-нибудь занесет
Аста ла виста. Пойдут кувырки по полю
Выдержит, выдержит…)
Плюнь. Это просто сон.
Тени уходят
вовсе не в полдень,
слышишь?
Тени уходят, когда
позволяет мрак
Серый на чёрном –
кто-то из пары лишний
Кто – решаю не я… но
как бы не так
…Слышу. Не сомневайся, неявно просто
Слышу твой голос и твой хрипловатый смех.
Я подберу тебя со всех перекрёстков.
Но обещай дождаться меня на всех.
Отсылка к "Набережной неисцелимых" - венецианскому эссе Бродского. Написано по-английски.
*****
Уже не поздно
Шевченко Елена Евгеньевна
Уже не поздно грызть зубами лёд,
И звать порыв стремительного ветра,
Стекает яд из сердца, словно мёд,
На мой пиджак из пепельного фетра…
Уже не поздно глянуть в небеса,
Оскалившие яростные звезды.
Рождая утро, светится роса…
Не рано жить, а смерть уже не поздно…
песнь рыбьей блохи
Никтошка
Когда-то киты были маленькими и совершенно не синими,
плавали себе на мели и из малюток вымерли,
надули бока, как важные дирижабли,
сказали: "Пока," — и поспешили в армию.
Там познали как козырять, как ложиться на дно морское
И еще подросли, изведав людское горе.
Научились мотать на ус, петь китятяны боли,
разучились бывать людьми и опять поспешили в море.
В море плавают города их, большие и синие,
И умеют пересекать горизонта сплошную линию.
Я живу на спине у китяти, как божий промысел,
а когда он делает "бомбочку", я держусь за соломинку.
Памяти мамы
Елена Копытова Рига
…и когда онколог развёл руками... и хлестнула чёрная полоса
по судьбе… и дымными облаками занесло больничные корпуса –
в жуткий миг, когда умерла надежда, и пахнуло ужасом и концом,
этот мир остался таким, как прежде! – Так хотелось плюнуть ему в лицо!
…и меня шатало – от слёз и водки. Сигаретный пепел летел в глаза.
Пьяный двор качался разбитой лодкой.
– Мама, сколько нужно тебе сказать!
Сохранить тебя – до последней пяди!
…а потом… моя неживая тень наступала на ноги тем, кто сзади –
в похоронный хмурый осенний день.
Только боль – по горло, тоска – по пояс,
да в пустынном небе – никчёмный свет.
Так чего-то ждёшь, опоздав на поезд,
и ненужный держишь в руке билет…
……………………………………………………………
…и опять рождается по привычке
новый март, готовый пуститься вскачь.
Акварельно, ветрено и синично!
Несомненно, время – хороший врач.
Но со мной – мои «болевые точки». И как нерв искрящий – моя звезда,
невзначай застрявшая в междустрочье. И «кривая» вывезла не туда.
И до боли ясно – не быть Поэтом (что ни слово – рублено топором)…
– Только, мама… где же твои заветы?
Где-то там – у вечности под ребром?
Ты прости, во мне тебя слишком мало, я хочу не сбыться, а просто – быть.
Не смогу я жить по твоим лекалам, не сверну с дороги своей судьбы.
Я – чужой Вселенной слепой осколок, потерявший веру в благую весть.
Если Бог безмолвствует, как онколог, как-то глупо спрашивать: «Шансы есть?»…
Как у людей
Елена Копытова Рига
Там, где тянутся к свету лучи частокола,
где закат домотканый, пропахший дымком,
в городке – с серебристым горнистом у школы,
с каланчой-старожилкой, с застывшей рекой –
обретаешься – сам себе фельдшер и знахарь.
Мало неба с овчинку! Но вот же... прирос!
Ломкий лёд под ногами, как колотый сахар.
Чёрно-белая графика голых берёз.
У лотка – мужики.
– Подходи! Будешь третьим? –
Отмахнёшься, исчезнешь, как блик на воде,
отзеркалив атаку лихих «междометий»...
но вернёшься,
и будь оно, «как у людей».
– За живых!
...а потом – за Серёгу и Саню...
(за других, кто успел не случиться седым).
Поднимается в небо над рубленой баней
«дым отечества» – горький берёзовый дым.
...смыть три шкуры, содрать доморощенный «глянец»!
Выбив веником душу, пустить её вскачь!
На широком столе – самовар-самозванец
с генеральской осанкой
и мутный первач.
За окошком с «распятьем» – метельная песня,
храм пшеничноголовый да снег – полотном.
Здесь, однажды сгорев, непременно воскреснешь
в оживающей почве проросшим зерном.
Лестница в небо или Воспоминание о будущем
Наталья Власова 2
Снизу не видно,
что небо из лестниц.
Сколько ступеней
у каждой дороги?
Звон колокольный,
а душу не крестят,
В сердце истлели
молитвы о Боге.
Вспомни, как падал
пред ним на колени
И накрывался
смертельною дрожью,
И пустоту за
последней ступенью.
И запоздалое -
"Сжалься, о Боже!"
****
еще один дождь
Ла Мага
И дождь под настроение подстроен
Подстрочник дом без повести не нас
Ненастье настежь заставало насмерть
Листало лето ласково не нас
На самом деле нас ли не осталось
И так навстречу вырастает лес
Пластами света полостями свиста
Ослепшими цветами поселившись
Среди стекла и пепла справа слева
И сверху пустоте наперерез
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
