Это не мой закат расплескался теперь в полнеба –
Это твои глаза мне его рисуют.
Мне бы нырнуть в него серебристой нерпой,
Так, чтобы ты меня не любил впустую.
– Страшно, когда болит не в одно – в два сердца!
Брось меня, милый: это, пойми, так надо!
Мы с тобой параллельны, как эти рельсы,
Я погибаю, я – город в твоей осаде!
Ты меня подменяешь, пойми, собою!
Ты мою тень воруешь – без тени странно!
Ты вытесняешь меня из меня – без боя:
Память о наших жизнях – сплошная рана!
– Нам, близнецам сиамским, делиться на два?!
Если душа одна, то куда ей деться?!
(Вижу в глазах твоих ужас и боль разлада
И заметались в клетке мои два сердца).
Это не мой закат зацветает теперь в полнеба –
Это твоя любовь для меня рисует.
Ты расплескался в нём серебристой нерпой,
И не стираю брызг по всему лицу я...
*****
Поэма о либералах
Надя Яга
Приходите, генералы,
Арестуйте либерала.
Надо этим либералам,
Чтоб Россия вымирала.
Место этим либералам
В темных шахтах за Уралом.
И приснился отчего-то
Сон на пятницу... в субботу
От Смоленска до Тайшета
Либералов больше нету,
А в долинах у Кургана
Много лёгкого урана.
Звон малиновый у храма,
Мамы йодом мажут шрамы.
К взводу взвод, за ротой рота
Шаг чеканят патриоты:
Вещмешок, шинель и каска -
От Стамбула до Дамаска,
- Быстрой смерти, легкой раны -
От Багдада к Тегерану!
К взводу взвод, за ротой рота...
Сон на пятницу в субботу
*****
Душа навылет
Наталья Малинина
ДУША НА ВЫЛЕТ (из цикла "Улётное")
1.
Горит костёр из наших правд сермяжных,
А с высоты полёта - лёгкий сполох.
Душа - навылет! Мой отлёт не свяжет
Вины и обязательств нудный ворох.
Отбросив опостылевшее тело -
Вместилище несбыточных желаний,
Душа, на вылет! Ты давно хотела
Покончить с потолками мирозданий.
Но обретя желанную свободу:
(я - легче пёрышка, я - холоднее снега),
Душа моя, опять ты ищешь повод
на землю пасть, минуя негу неба?
Пасть белым-белым тополиным пухом,
Что в форточку знакомую плывёт.
Чтоб ты прервал отчаянный полёт,
Пушинки, приютив её за ухом.
2.
Ты уцелел на кромке эволюций,
мой мамонтёнок (или птеродактиль?).
Тебе несла я свой невнятный дактиль
про терракотовый излом настурций,
про пониманье, что даётся душам
вне времени порой
и вне пространства,
про капельку земного постоянства,
в которой - счастье.
Только ты не слушал.
В межвременном лирическом наречье
Я так перевела твой нежный клёкот:
"Душа, на вылет!
Мы - в одном полёте
над Витебском
и над Замоскворечьем!.."
...В тени,
закрывшей свет,
в тени твоей,
я долго неприкаянно витала.
А ты не любишь пуха тополей
и
не интересуешься Шагалом.*
*******
ну, вот и все...
Вероника Сенькина
Силюсь понять, но мысль не могу поймать,
если поймаю, верно, сойду с ума.
Как, оказалось, просто мой мир сломать,
больно он ломкий...
Кадры мелькают: против теченья жизнь,
годы минуя, льется, течет, бежит...
Серым комочком в теплых руках дрожит
сердце котенка...
Дальше, как "отче наш": "покорми кота",
нежностью самой комната залита,
все вперемешку: хлопоты, суета,
друг мой, Гораций!
Бесишься, если снова сожрал цветок,
если стащил опять со стола бекон,
если каким-то образом на балкон
нагло пробрался.
Вдруг, громом среди ясного неба - хрип...
Смотришь в глаза, а там не видать зари,
что-то другое прячется там, горит,
словно прощаясь...
Как в забытье, заказываешь такси
в ветеринарку: Лазикс и Рибоксин,
час двадцать пять - попыток его спасти
не увенчались...
Падаешь в Убер, да, черт возьми, домой!
Кот в переноске твой, но уже не твой...
След на запястье алой горит стрелой:
если бы, если...
И пустота квартиры тебе под дых!
Мир, как он есть, свернулся в клубок и стих,
только на пиджаке, как последний штрих -
перышко шерсти...
Осень невпопад
Митина Юлия
***
Иногда случится осень невпопад,
как шарахнет - словно с неба камнепад.
Давних страхов потайная дверца: скрип…
И окажется, что лес совсем охрип -
как начнёт листвой простуженной шуршать,
и ненастье незаметно в душу: шасть…
Настроенье – жах! - о землю: плачь, не плачь,
от печали не спасут ни зонт, ни плащ.
Разольётся то ли слякоть, то ли грусть,
и под сердцем что-то трепетное: хрусть...
Крестики-нолики
Настроение испортилось, что ли?
Много куришь и качаешься в кресле.
Помнишь, как с тобой играли мы в школе:
крестик-нолик, снова нолик… и крестик?
А потом в бои морские сражались.
Вот и в чувствах: побеждать, не иначе.
Проиграл и не дави мне на жалость!
Миг победы очень многое значит.
Тянет снова покорять «эвересты»?
Чья победа – а не всё нам равно ли?
Ведь была любовь, была – ставим крестик.
И куда она сплыла? Ставим нолик.
***
Выцветая, змеиной кожей
оползает загар мой летний.
Меркнет память о днях погожих:
промелькнул и пропал последний…
Угасают в оправе быта
впечатлений аквамарины,
крепко спит, в рюкзаке забытый,
одинокий божок куриный.
Эй, на небе, ау! ответьте!
Дождевые закройте краны!
Жмёт упрямо холодный ветер
на педали катамарана.
Двор и стена кирпичная.
Что там ещё? С натуры
в сумерках красно-коричневых
парк нарисую культуры.
Кто там бежит через площадь?
Махонькая фигурка…
волосы ветер полощет.
Шарф подрисую и куртку.
Небо обложено тучами,
горло - ангиной.
Что ж ты такая липучая,
грусть? Я рисую сангиной…
В ожидании чуда
Мысль не помещается в строку
(путается в ямбах и хореях),
чувства – в разум. Даже дураку
(впрочем, до него дошло скорее)
ясно: дело в чуде. Вот и ждёшь,
тянешь к невозможному ручонки.
Думаешь - гроза, осенний дождь?
Где уж! Лягушонка в коробчонке.
Точка
Никто ничего не подскажет –
так и будет барахтаться каждый
в собственных мыслях и чувствах,
наедине со своей маетой -
до последнего вздоха,
рифмы и запятой.
Но однажды
после ночи бессонной,
дотянув
до чёрт знает каких петухов,
ты пошлёшь это всё далеко-далеко,
и поставишь решительно точку,
и захлопнешь обложку легко -
то ли жизнь, то ли сборник стихов…
******
Не свято место
Наталья Малинина
Ознобом наболевших строчек
Тебя застану среди ночи,
Когда дождя глумливый росчерк
Твоё итожит одиночье;
Застигну приступом сиротства,
Сожму удушливой тоскою,
И в горле, словно костью острой,
Застряну лучшею строкою.
А там, за мокнущим погостом,
Любви твоей - не свято место;
Она гораздо выше ростом,
Чем ты отмерил, если честно.
Её, которой ты не стоил,
Не упрекай и не витийствуй:
Права в своём самоубийстве
Любовь, что выше нас обоих.
*****
Звонок
Ольга Хворост
Раздвинешь шторы, выглянешь - там апрель,
гуляет, щебечет птицами, зеленеет травой,
и ты подхватываешься, открываешь дверь,
и - бултых в него головой,
и плывёшь в стае весенних людей-лебедей
радуешься солнцу и неба голубизне,
и думаешь - какой замечательный день...
и вдруг тебя выдёргивает извне
телефонный звонок. Он надрывается, кричит:
- Срочно возьмите трубку - вы что там, офонарели?!
Ему не до твоих сумбурных душевных причин
и до лампочки эти твои апрели.
Он будет звонить и звонить всем чертям назло,
взывать к твоей совести, к порядку, к уважению к ближним,
пока ты не поднимешь трубку и в ответ на "алло!"
не услышишь: "...соболезнуем! Скоропостижно..."
****
Ещё раз о Музе
Кормилицына Татьяна
Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придёт – настроит банджо, махнет стакан кефиру,
И знай себе лабает ковбойскую муру.
Уж я ей так и эдак, прошу её: - Родная,
Ну, перестань стебаться! Хоть строчку о любви!
В ответ: - Засохни, плесень! Ну, чё те не хватает!?
Не хочешь про ковбоев – так в гости не зови!
- Ведь я ж писать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона попёрли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим…
- Про соловьев и розы!? Ты чё, мать, обалдела?
Ты мне про эту пошлость чтоб больше ни гу-гу!
Вот вечно эти бабы гундосят не по делу!
Все, хватит. Поболтали. Пора мне. Побегу.
Давай, реви поменьше, да всхлипывай потише!
Но уходя, помнётся, помедлит у стола,
Достанет из кармана пригоршню одностиший:
- Вот. На. Не обижайся. Вишневскому несла…
*****
Это личное
Катя Солдатенко
Полноте - такое старинное докторское словечко
Из разговорчиков
Понимаете, это личное.
Это - как вчитываться в Вечное,
Всматриваться в бездну:
Ночью просыпаешься, а сны не исчезли -
Они продолжаются.
Они продолжают быть.
И ты продолжаешь в них жить.
Здесь,
В комнате.
(Полноте? Как это, позвольте, полноте?)
Смотришь вокруг ненужными глазами.
Часами.
Темень, и где-то шевелятся стрелки
Адски громко, с противным треском.
Зачем-то пробуешь шептать имя.
Имя!
С темнотой и богом несовместимое.
Кутаешься, срываешь рубашку,
Открываешь окна совсем нараспашку.
То жарко. То зябко.
Аллеи мокнут -
Набрякли снегом - февральским соком,
Сырым воздухом, сырым смехом,
(По грехам нашим, Господи, по огрехам!)
Сырыми сугробами по краям.
Добрая я.
Странная.
Хрупкая я.
До утра уже не удастся...
Ничего не поделаешь. Нет, не астма.
Бессонница вполне себе излечима.
Полноте! А больной-то мнительно-мнимый!
Необъяснимы только
Бездна и Вечное.
Понимаете, доктор,
Когда наступает утро,
Я чувствую кожей
Шершавость его подошв.
Время не ждет. Эпиграф
Выход Из Под Контроля
Эпиграф по произведениям Джека Лондона.
Время не ждет.
А не замело ли снегами вас, выходцы и сопричастные? Здесь, на самой макушке зимы, в самые лютые морозы кажется порой, что ты - герой Джека Лондона и белое безмолвие вокруг на тысячи и тысячи миль.
Лай собак и скрип санных полозьев, пение снега под ногами и необъятный простор прекрасный и суровый перед тобой.
*****
Мне бы - мне бы
Любовь Многоликая
"Эх! Сейчас бы мне бы, мне бы
С ветчиной кусочек хлеба" (из песни)
Мне б причёску - с Эйфелеву башню
И до самой пОпы пиджачок,
Да фигурку стройную (вчерашню):
Вот тогда бы каждый мужичок
Предо мною гнул своё колено,
С резаной улыбкой Гуинплена.
Да-а-а! Ещё бы денег полкуля.
Во! Ребята, завернула я...
нА голову шёлковый подОл -
Это мой очередной прикол.
Зубы бы ещё...как частокол,
Да сантимов десять каблуки.
Что, поверили? Тогда вы - дундуки!
Я и так красива, без причин -
Мне достаточно внимания...Мужчин.
"Мне б сейчас Егорочку
Или хлеба корочку" (из песни)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
