В книге падших пишут...
Кот Басё Светлана Лаврентьева
В книге падших пишут, что есть цена совершенству, смыслу, спокойным снам, безмятежным танцам, цветным платкам, кораблям, плывущим издалека. Есть цена голосам и цена воде, и огням, блуждающим в темноте, и улыбке женщины, и вину, есть своя цена у земных минут. Книгу падших читают на берегу, и ложится время - строка в строку, вырастают дети, старик молчит, и никто не в силах назвать причин. Заплатить бы, спешить на пустой причал - улыбаться, петь, корабли встречать, любоваться женщиной, ждать звезду. Назови мне цену - и я пойду. Я живу здесь столько слепых веков - пленник всех измученных рыбаков, всех сетей, расставленных на заре, матерей, несущих к воде свой крест. Назови мне цену, устроим торг, ты, меня не пускающий на порог, оставляющий знаки и маяки, забирай, что выберешь, и беги.
В книге падших пишут, что дерзкий слеп, что безумен тот, кто напал на след, что желающий большего обречён.
Он пока не ведает ни о чем.
война
Юрий Макашёв
вчера весь день патроны подвозили
и жарили на медленном огне.
нас, видимо, чуть-чуть недолюбили...
и мы живём,
как будто на войне.
и мы, запомнив «здравствуй!» и «счастливо!»,
забыли, что такое «не спеша»...
лишь потому небрежно, но красиво
в бронежилет завёрнута душа.
вчера всю ночь надежду хоронили…
с теплом - поврозь.
с зимой – наедине.
наверно, мы чуть-чуть недолюбили
кого-то
на войне как на войне…
слёзы Ангелов
Александр Самчук
Уровняла всех заподлицо…
Да, война отличия не ищет.
Страшно детям хоронить отцов,
АД отцов – убийство их детишек.
Прилетел в Америку Петро
Порошенко – псевдо-«голубь мира»
и, хоть всё в риторике старо,
он «несёт пургу» неутомимо…
Что ему до сломанных судеб,
если прибыль капает исправно?
Только парадокс: чтоб усидеть
в этом кресле, надо «лечь» под Трампа.
По-английски мантру произнёс:
«Дайте денег, беды от России…».
Из ООН не видно женских слёз,
что детей могилы оросили.
Проглотили Петино враньё,
по плечу похлопали «паяца»…
А Донбасс позиций не сдаёт,
и открыто драться с ним боятся.
Потому не выйдет в поле рать,
командир не бросит вызов гордо,
лишь приказ преступный сможет дать:
«обстрелять район аэропорта…»
За слова преследуют меня,
но молчать покорно не умею
потому, что гибнет ребятня,
пополняя «Ангелов Аллею».
Магия дождя...
Верона Шумилова
Локоны прикрыли плечи нежно
Вместо рук мужских... Печаль в глазах...
Может, грусть от осени мятежной,
Что колдует с вечера в слезах?
Сколько их, тоскливых и тревожных,
Льются жадно в бездне синевы!
Если б дверь открылась осторожно
И явились на пороге Вы...
Небо бы убрало эти слёзы,
Мир бы замер... Нет, я не о том!
Пусть гремят, сильнее хлынут грозы,
А о Вас я расскажу потом.
Локоны прикрыли нежно плечи
Вместо рук мужских... И все дела!
Всё-таки живёт мечта о встрече,
Сколько б осень слёз ни пролила...
____
Осенняя фантазия
Артур Наумов
Нежный дождик, в косую линейку,
Расчертил тишину за окном
И улёгся в саду на скамейку
С златовласой девчонкой вдвоём.
Под шуршащим её пеньюаром,
Сотворённым из лучших порфир,
Они тихо шептались о старом
Под аккорды невидимых лир…
И сплетались былые надежды
Жарких дней в золотые мечты:
Знать, не сбросивши наземь одежды,
Никогда не узришь красоты!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
