Бессонное
Ян Бруштейн
Смешные рыцари застоя
Любили женщин и застолья,
И фронду пафосных гитар.
А джинсы - паруса свободы
Нас выделяли из народа
И заменяли божий дар.
Когда ж всё рухнуло, ребята,
И брат опять попёр на брата,
И сдулся этот страшный век,
Мы потерялись в мире зыбком:
Те, кто давал нам «указивки»,
Толкаясь, вылезли наверх.
Мы стали граждане фронтира,
Но в девяностых нам фартило -
Не сгинули, хотя могли.
Нас годы рвали, словно суки,
Не дали помереть со скуки,
Не разменяли на рубли.
...Теперь ворчим по-стариковски,
Когда ночами ноют кости,
И прошлый век шумит в груди.
И говорим себе под утро,
Что это, в общем, было круто,
Но детям - Бог не приведи.
Отравиться стихами
Вика Дашкова
Скорость мысли раскрошит ландшафты в цветную метель.
Растворятся в движении лица, вокзалы, заставы...
И несутся со стуком рифмованных строчек составы,
В никому не известный, но кем-то открытый тоннель.
Жалкий миф о свободе! Ты втянут, зависим, ведом.
За потоками смыслов летишь, но не видишь дороги...
Ты готов записать заунывное соло тревоги,
Диалоги со смертью, мелодику страха... с трудом
Возвратишься в себя и - по белому снегу листа...
Только разум успеет припрятать полезные зёрна.
Чувства видятся контуром, глупой абстракцией - форма.
И подвижные тени в пространстве меняют места.
Ты в болезни своей то восторжен, то зол, то слезлив.
Взял хороший сюжет - уничтожил его с потрохами...
Ты, однажды, успел отравиться дурными стихами,
И миазмы луны провоцируют твой рецидив.
Отлежись, созерцай, помолчи с тишиной тет-а-тет.
Посмотри, как секунды клюёт озорная синица...
Если ты недоволен, способен в себе усомниться -
Это значит ты жив, и в тебе ещё дышит поэт.
Разговор с тенью
Айрин Зэд
- Со мной ли быть тебе непостоянным?
Ведь я сама – всего лишь только тень!
Мои - покорность, преданность, бесправность
Острее днём, нежнее в темноте.
Но за тобой последую повсюду.
Я тень твоя – и значит без труда
Твоим извечным продолженьем буду,
А ты – моим. Мы вместе. Навсегда.
- Всё это вздор! Пустые измышленья.
Красивость фраз под тусклый свет свечи.
Везде, во всём ты будешь только тенью.
А что ещё ты сможешь получить?
И что за радость в том, что ты со мною?
Пусть неразрывным станет наш союз.
Но ты всегда лишь за моей спиною,
Тебя я даже взглядом не коснусь.
- Что ж, я согласна. Мне не надо взглядов.
Дари другим всю пылкость милых глаз!
Они уйдут. А я останусь рядом.
Ничто на свете не разделит нас.
Зато я буду знать твои движенья,
Когда ты счастлив, и когда в тоске.
Мне так легко быть молчаливой тенью.
Но ты не сможешь ближе стать ни с кем.
________
Сгустился мрак, и ночь разверзлась бездной,
Погасли свечи, догорев дотла…
И вопреки всем клятвам тень исчезла.
Нет, не отстала –
просто
предала.
Последний одуванчик
Таня Акимова
В нижнем городе осень, туман под Шопена,
Нераспроданный запах грибов вдоль дороги,
И заплаканный мой одуванчик последний
Под осиновым ветром, смотри, но не трогай,
Все мое оправданье - распятые крылья -
Неизбывного времени верный гербарий,
Уходящую осень в подстрочник ковыльный,
Как в игольное ушко, проденешь едва ли.
По осени по ясени
Sterva
по осени по ясени
свети не распоясывай
горбом не выгораживай
пусть сбудется оранжево
а листья что копиться им
пускай стучат копытцами
в былое настоящее
ночными постояльцами
гуляй себе бессонница
похлёбка-недосолица
кривыми перебежками
грибными перелесками
кипит сентябрь спорится
назавтра и не вспомнится
Кардио-логическое
Анастасия Перлухина
***
«Это не Франция, милый,это Боль-Ницца,
И не выспаться здесь, и не напиться»
* палата № *
-Эта палата повернута окнами в рай.
-Только,родная, прошу тебя, не умирай!
-Частное,только мне,кардио-бытие.
Личным,
Рекрутом быть больничным?
Ре!
Кру
то
к
крови по венам не рвите мне нервы
я ведь и так уже тупо гляжу на соседние трупы
на койки покойниц
и жду конца
* кровь из пальца *
И меня не ста
НЕТ,
и
затихнет
мой стих,
рифма перестроится в форму,
мое кровотворчество будет нормой,
это не пророчество и не тайна,
это мор.
А это?
Это не раны, милые,
это я пальцы изрезала вкровь,
вновь,
об игрушку «любовь»,
ёлочную, старомодную,
теперь- свободная
...могила...
...а могли бы...
* Эпикриз №18867 *
Из разноцветного снега
возник тот су-гроб,
белые сны перепутались с негой
множеством проб…
* уход *
Оттуда не пишут писем,
Там нет ни бумаги, ни перьев.
А память крадется по -лисьи,
Но ей там никто не верит…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
